Todavía bajo la emoción de la ponencia que el profesor José Manuel Pedrosa, profesor titular de teoría de la Literatura y Literatura Comparada de la Universidad de Alcalá, nos regaló el pasado viernes 29/XI/13, creo que los motivos expuestos merecen un lugar de honor, más allá de la reseña que llevemos a cabo en la pestaña de "Viernes culturales".
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| Aron Wiesenfeld |
El profesor José Manuel Pedrosa introdujo su ponencia explicando los conceptos y la diferencia entre etnografía, etnología y antropología. Para ello se refirió a leyendas urbanas bien conocidas por todos, como la Chica de la curva, Verónica o el Ratoncito Pérez. Estas historias y otras tan fascinantes las recoge en sus estudios, fíjaos en los siguientes. Los títulos son ya bastante elocuentes, ¿verdad?
.La autoestopista fantasma y otras leyendas urbanas españolas (2004)
.La historia secreta del Ratón Pérez (2005)
Veamos, por ejemplo, qué sabemos sobre el famoso Ratón Pérez ¿Cuántos niños sueñan con él? ¿Cuántos de los que estamos leyendo ahora hemos creído de pequeños en la suerte de que se nos hubiera caído un diente para dejarlo debajo de la almohada? El mágico Ratón Pérez nos dejaría dinero como pago para llevarse el diente.
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| Marion Peck |
...
Y después del para qué vendría el por qué. Seguramente quisiéramos brindarle a alguien con dientes fuertes y sanos nuestro diente para que por la ley de la similud nos crezca otro igual de recio que el del animal portador al que se lo brindamos. Por eso en otras culturas no se trata de un ratón, puede ser un lagarto u otro animal.
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| Mary Jane Begin |
¿A quién no le entran ganas de devorarse todas estas historias y conocer el trasfondo antropológico tan profundo que aportan? Gracias a las explicaciones del profesor José Manuel Pedrosa, hemos conocido por fin a nuestro querido Ratón Pérez mucho mejor y hemos entendido quién es realmente.
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| Aron Wiesenfeld |
¿Cuánto dinerito nos ha dejado? ¿A todos debajo de nuestra almohada?
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| Marion Peck |
Vayamos ahora a analizar la leyenda de la Chica de la curva.
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| Aron Wiesenfeld |
¿Quién no ha oído hablar de esta figura? ¿Leyenda urbana actual?
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| Aron Wiesenfeld |
¿Desde la Iliada de Homero a la Chica de la curva? Y tanto, pasando por las Cantigas de Alfonso X el sabio. Es más ¡se ha mantenido incluso la estética!
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| Henry Ryland |
No nos olvidemos del camisón blanco que viste la chica en la leyenda.
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| Edouard Manet |
Llegados a este punto, el profesor José Manuel Pedrosa nos explicó cómo se recogen distintas versiones, tema que resolvimos entre todos. Y posteriormente cómo de la etnografía, extraemos las líneas fundamentales de la leyenda y finalmente y entrando ya en el campo de la antropología cuál sería el significado de la leyenda.
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| Marina Núñez |
¿Para qué se aparece la Chica de la curva? Sabemos o creemos saber para qué, según las diferentes versiones: o bien nos advierte de un peligro, o bien nos empuja hacia él. Pero, ¿por qué se mantiene la leyenda de una figura sobrenatural con tanta aceptación durante el tiempo y en diferentes espacios?
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| Marina Núñez |
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| Marina Núñez |
En la Iliada de Homero, algunos dioses toman apariencia humana para intervenir en los asuntos de la guerra, bien sea del lado de los griegos o de los troyanos. No tenemos más que recordar cómo Venus protege a la estirpe de Príamo y en cambio, Atenea, la de los ojos glaucos, prefiere a los suyos: a los griegos.
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Pythágoras de Rhegion
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| Palas Atenea |
El arquetipo del auriga que aparece como un enviado sobrenatural para proteger la vida de una persona, tantas veces encarnado en una mujer, sea de la tradición clásica, bíblica, cristiana... no es nuevo.
La pregunta que nos planteaba José Manuel Pedrosa era: Ahora que sabes para qué, es momento de preguntarnos por qué.
El psicopompo es un guía del mundo espiritual, cuya figura aparece enraizada en culturas diversas. La trascendencia espiritual del ser humano más allá de la muerte aparece reflejada en infinidad de civilizaciones.
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| Ricardo Fernández Ortega |
El alma del que abandona el mundo de los vivos necesita un guía para entrar dulcemente en el nuevo plano que le corresponde y entender que debe dejar atrás a los vivos.
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| Aron Wiesenfeld |
Si no es aún momento de abandonar el mundo conocido de los vivos, el guía tenderá la mano metafórica para ayudar a que esa persona que le necesita pueda salvar su vida.
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| Aron Wiesenfeld |
La doble vertiente del psicopompo se refleja con toda naturalidad en las distintas versiones de la Chica de la curva.
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| Marina Núñez |
En nuestras leyendas urbanas actuales la historia siempre le ha sucedido a alguien discretamente cercano, pero con quien no tenemos un vínculo estrecho familiar o amistoso. Se pierde en un hilo que parece directo, pero que en realidad se desdibuja tanto como las figuras bíblicas o clásicas.
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| Edward Robert Hughes |
El vecino de un amigo del primo de mi compañero... En definitiva, ¿podremos hablar alguna vez con esa persona que sería la fuente directa? Creo que ninguno de nosotros hemos podido hacerlo.
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| Marina Núñez |
En fin, que llegados a este punto, tocamos otra leyenda clave, ¿leyenda urbana actual? Sí, pero basada en siglos de tradición, incluso bíblica: Verónica.
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| Marina Núñez |
Durante la conferencia pudimos también comparar distintas versiones de Verónica.
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| David Michael Bowers |
Todas tenían en común el elemento del espejo, el reflejo de un ser del más allá, desde un espejo. Bien, observad la etimología de Verónica:
(de verus, verdadero y del griego bizantino εἰκών, -όνος: iconos).
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| Aron Wiesenfeld |
¿Y cuál es la imagen de la verdad? ¿Desde cuándo hablamos de una imagen sobrenatural reflejada? Pensad en la Santa Faz.
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| Marina Núñez |
¿Cuál es la verdadera imagen que nos ofrece un espejo?
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| Alan Macdonald |
El profesor José Manuel Pedrosa nos animó a leer uno de los cuentos de nuestro querido poeta y también narrador modernista nicaragüense: Rubén Darío.
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| Marina Núñez |
¿Os atrevéis a leerla? ¡Espero que sí! Ahí va, valientes:
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| Carla Bedini |
VERÓNICA
Fray Tomás de la Pasión era un espíritu perturbado por el demonio de la
ciencia. Flaco, anguloso, nervioso, pálido, dividía sus horas del
convento entre la oración, la disciplina y el laboratorio. Había
estudiado las ciencias ocultas antiguas, nombraba con cierto énfasis, en
las conversaciones del refectorio, a Paracelso y a Alberto el Grande, y
admiraba a ese otro fraile Schwartz, que nos hizo el favor de mezclar
el salitre con el azufre.
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| Alan Macdonald |
Por la ciencia había llegado hasta penetrar en ciertas iniciaciones astrológicas y quirománticas; ella le desviaba de la contemplación y del espíritu de la Escritura; en su alma estaba el mal de la curiosidad, la oración misma era olvidada con frecuencia, cuando algún experimento le mantenía caviloso y febril; llegó hasta pretender probar sus facultades de zahorí, y los efectos de la magia blanca.
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| Alissa Monks |
No había duda de que estaba en gran peligro su alma, a causa de su sed de saber y de su olvido de que la ciencia constituye sencillamente, en el principio, el arma de la Serpiente; en el fin, la esencial potencia del Anticristo.
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| Alan Macdonald |
!Oh, ignorancia feliz, santa ignorancia! Fray Tomás de la Pasión no comprendía tu celeste virtud, que pone un especial nimbo a ciertos mínimos siervos de Dios, entre los esplendores místicos y milagrosos de las hagiografías. Los doctores explican y comentan altamente, cómo ante los ojos del Espíritu Santo, las almas de amor son de modo mayor glorificadas que las almas de entendimiento. Hello ha pintado, en los sublimes vitraux de sus Fisonomías de santos, a esos beneméritos de la Caridad, a esos favorecidos de la humildad, a esos seres columbinos, sencillos y blancos como los lirios, limpios de corazón, pobres de espíritu, bienaventurados hermanos de los pajaritos del Señor, mirados con ojos cariñosos y sororales por las puras estrellas del firmamento. Huysmans en el maravilloso libro en que Durtal se convierte, viste de resplandores paradisíacos al lego guardapuercos que hace bajar a la pocilga la admiración de los coros arcangélicos, el aplauso de las potestades de los cielos.
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| James Browning Wyeth |
Y fray Tomás de la Pasión no comprendía eso.
Él creía, creía, con la fe de un verdadero creyente. Mas la curiosidad
le azuzaba el espíritu, le lanzaba a la averiguación de los secretos de
la naturaleza y de la vida.
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| David Michael Bowers |
A tal punto, que no comprendía cómo esa sed
de saber, ese deseo indomable de penetrar en lo velado y en lo arcano
del universo, era obra del pecado, y añagaza del Bajísimo para impedirle
de esa manera su consagración absoluta a la adoración del Eterno Padre.
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| Alan Macdonald |
Llegó a manos de fray Tomás un periódico en que se hablaba detalladamente del descubrimiento del alemán doctor Roentgen, quien había encontrado la manera de fotografiar a través de los cuerpos opacos; supo lo que era el tubo Crookes, la luz catódica, el rayo X. Vio el facsímile de una mano cuya anatomía se transparentaba claramente, y la figura patente de objetos retratados entre cajas bien cerradas.
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| Alan Macdonald |
No pudo desde ese instante estar tranquilo. ¿Cómo podría él encontrar un aparato como los aparatos de aquellos sabios? ¿Cómo podría realizar en su convento las mil cosas que se amontonaban en su enferma imaginación?
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| Michael Cheval |
En las horas de los rezos y de los cantos, notábanle todos los otros miembros de la comunidad, ya meditabundo, ya agitado como por súbitos sobresaltos, ya con la faz encendida por repentina llama de sangre, ya con los ojos como extáticos, fijos en el cielo o clavados en la tierra. Y era la obra del pecado que se afianzaba en el fondo de aquel combatido pecho: el pecado bíblico de la curiosidad, el pecado de Adán junto al árbol de la ciencia del bien y del mal.
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| Aron Wiesenfeld |
Múltiples ideas se agolpaban a la mente del religioso, que no encontraba
la manera de adquirir los preciosos aparatos. !Cuánto de su vida no
daría él por ver los peregrinos instrumentos de los sabios nuevos, en su
pobre laboratorio de fraile aficionado, y sacar las anheladas pruebas,
hacer los maravillosos ensayos que abrían una nueva era a la sabiduría
humana! Si así se caminaba, no sería imposible llegar a encontrar la
clave del misterio de la vida... Si se fotografiaba ya lo interior de
nuestro cuerpo, bien podía pronto el hombre llegar a descubrir
visiblemente la naturaleza y origen del alma; y, aplicando a la ciencia
las cosas divinas ¿por qué no? Aprisionar en las visiones de los
éxtasis, y en las manifestaciones de los espíritus celestiales, sus
formas exactas y verdaderas...
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| Luis Javier Gayá |
¡Si en Lourdes hubiese habido una instantánea, durante el tiempo de las visiones de Bernadette!
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| Saturno Buttò |
Si en los momentos en que Jesús o su Madre Santa favorecen con su presencia corporal a señalados fieles, se aplicase la cámara obscura... ¡Oh, cómo se convencerían entonces los impíos! ¡Cómo triunfaría la religión!...
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| Alan Macdonald |
Así cavilaba, así se estrujaba los sesos el pobre fraile, tentado por uno de los más encarnizados príncipes de las tinieblas.
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| James C. Christensen |
Y sucedió que en uno de esos momentos, en uno de los instantes en que su deseo era más vivo, en hora en que debía estar entregado a la disciplina y a la oración en la celda, se presentó a su vista uno de los hermanos de la comunidad, llevándole un envoltorio bajo el hábito.
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| Aron Wiesenfeld |
- Hermano - le dijo -, os he oído decir que deseabais una máquina como
esas con que los sabios están maravillando el mundo. Os la he podido
conseguir. Aquí la tenéis.
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| Saturno Buttò |
Y depositando el envoltorio en manos del asombrado Tomás, desapareció, sin que este tuviese tiempo de advertir que bajo el hábito se habían mostrado, en el momento de la desaparición, dos patas de chivo.
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| Saturno Buttò |
Fray
Tomás, desde el día del misterioso regalo, consagrose a sus
experimentos. Faltaba a maitines, no asistía a ala misa, excusándose
como enfermo. El padre provincial solía amonestarle; y todos le veían
pasar, extraño y misterioso, y temían por la salud de su cuerpo y de su
alma.
Y él ¿qué hacía?
Y él ¿qué hacía?
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| David Michael Bowers |
Fotografió una mano suya, frutas, estampas dentro de libros, otras cosas más.
Y una noche, el desgraciado, se atrevió por fin a realizar su pensamiento...
Dirigiose al templo, receloso, a pasos callados. Penetró en la nave principal, y se dirigió al altar en que, a la luz de una triste lámpara de aceite, se hallaba expuesto el Santísimo Sacramento. Abrió el tabernáculo. Sacó el copón. Tomó una sagrada forma. Salió huyendo para su celda.
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| Saturno Buttò |
Y una noche, el desgraciado, se atrevió por fin a realizar su pensamiento...
Dirigiose al templo, receloso, a pasos callados. Penetró en la nave principal, y se dirigió al altar en que, a la luz de una triste lámpara de aceite, se hallaba expuesto el Santísimo Sacramento. Abrió el tabernáculo. Sacó el copón. Tomó una sagrada forma. Salió huyendo para su celda.
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| David Michael Bowers |
Al día siguiente, en la celda de fray Tomás de la Pasión, se hallaba el señor arzobispo delante del padre provincial.
- Ilustrísimo señor - decía éste -, a fray Tomás le hemos encontrado muerto. No andaba muy bien de la cabeza. Esos sus estudios y aparatos creo que le hicieron daño.
- ¿Ha visto su reverencia esto? - dijo su señoría ilustrísima, mostrándole una placa fotográfica que recogió del suelo, y en la cual se hallaba, con los brazos desclavados y una terrible mirada en los divinos ojos, la imagen de Nuestro Señor Jesucristo.
- Ilustrísimo señor - decía éste -, a fray Tomás le hemos encontrado muerto. No andaba muy bien de la cabeza. Esos sus estudios y aparatos creo que le hicieron daño.
- ¿Ha visto su reverencia esto? - dijo su señoría ilustrísima, mostrándole una placa fotográfica que recogió del suelo, y en la cual se hallaba, con los brazos desclavados y una terrible mirada en los divinos ojos, la imagen de Nuestro Señor Jesucristo.
Rubén Darío (1867-1916)
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| Caravaggio |
Mis queridos amigos, ¿os ha gustado el relato? ¿Qué opináis? Esperamos vuestras aportaciones, muchas gracias. Ah... y buenas noches.
Que magnificas historias y que bonitas ilustraciones , maravillosa exposicion , te tenemos que dar las gracias por tu magisterio Rosalía . A proposito para leyenda urbana las de velas a oscuras y espejos , esas sí que son estrambóticas . Antonio P.
ResponderEliminarQuerido Antonio:
EliminarMuchísimas gracias siempre a ti por tu atención y el cariño que dejas traslucir en tus lecturas y en tus palabras.
¿Así que velas a oscuras y espejos? Ay, no sé, no sé qué puede salir de una estancia con semejante decoración inquietante, seguro que más de una historia iba a salir de allí. ¿Compartida por todos? Como buena leyenda urbana es posible que solo alguno de los asistentes contemplara alguna extraña imagen en los espejos... ¡Ay! Qué atmósfera plástica para alguno de los geniales pintores que tanto queremos.
Para ti y para tu mujer, con todo mi corazón este poema oscuro de un escritor maldito, Baudelaire:
"Mi juventud no fue sino oscura tormenta
que rara vez el Sol cortó con luz brillante,
trueno y lluvia ejercieron tan repetida afrenta
que en mi jardín no existen los frutos incitantes.
Yo que toqué el otoño del pensamiento, azadas
tendré que usar, rastrillos y palas poderosas,
para juntar de nuevo las tierras inundadas
donde los agujeros son grandes como fosas.
¡Quién sabe si las flores nuevas que yo sueño
encontrarán en este sol deslavazado como arena
el místico alimento que hará su vigor!
¡Oh dolor de dolor! ¡Corre el tiempo, la vida,
y el oscuro enemigo que nos va desangrando
crece y se fortifica con la sangre perdida!"
Espero que os guste. Un beso muy grande para los dos.
esta muy bien , pero nunca me hubiera imaginado tal final haber cuando hay otra como esta .
ResponderEliminarQuerida Vanessa:
EliminarEl final es impactante, ¿verdad? Que las investigaciones de fray Tomás de la Pasión iban a acabar en tragedia nos lo apunta constantemente el narrador, pero cierto es que un final turbador como este nos deja sobrecogidos, estremecidos.
La realidad impresa, pero, ¿qué realidad es la que se refleja? ¿Algo que no hemos podido contemplar con los ojos físicos? ¿Aparecen nuestros pensamientos, nuestros miedos? Quizás de alguna manera...
Por otro lado, fíjate qué advertencia hacia la amenaza de las nuevas tecnologías como máquinas infernales, ¿puede una máquina controlar de algún modo al ser humano? Se abriría en este tema un debate muy interesante.
Para ti, querida Vanessa, un microrrelato del gran Ramón Gómez de la Serna, sin duda siniestro, espero que te guste:
LA MANO
El doctor Alejo murió asesinado. Indudablemente murió estrangulado. Nadie había entrado en la casa, indudablemente nadie, y aunque el doctor dormía con el balcón abierto, por higiene, era tan alto su piso que no era de suponer que por allí hubiese entrado el asesino. La policía no encontraba la pista de aquel crimen, y ya iba a abandonar el asunto, cuando la esposa y la criada del muerto acudieron despavoridas a la Jefatura. Saltando de lo alto de un armario había caído sobre la mesa, las había mirado, las había visto, y después había huido por la habitación, una mano solitaria y viva como una araña. Allí la habían dejado encerrada con llave en el cuarto.
Llena de terror, acudió la policía y el juez. Era su deber. Trabajo les costó cazar la mano, pero la cazaron y todos le agarraron un dedo, porque era vigorosa corno si en ella radicase junta toda la fuerza de un hombre fuerte. ¿Qué hacer con ella? ¿Qué luz iba a arrojar sobre el suceso? ¿Cómo sentenciarla? ¿De quién era aquella mano? Después de una larga pausa, al juez se le ocurrió darle la pluma para que declarase por escrito. La mano entonces escribió: «Soy la mano de Ramiro Ruiz, asesinado vilmente por el doctor en el hospital y destrozado con ensañamiento en la sala de disección. He hecho justicia».
Muchísimas gracias por tu interés, espero que hayas disfrutado de este extraña historia.
Un beso.
Quizás para poner un toque poético, dejar este trozo de comentario lirico.
ResponderEliminarQué envidia me dan los muertos....
Héroes que superaron el trance más temido.
Sabios que resolvieron el misterio más oscuro.
Devotos de la única religión posible.
Científicos de la fe.
A mí,
cobarde, ignorante, agnóstica y supersticiosa en vida.
¡Pero qué envidia que me dan los muertos!
Tenías que ser tú, Sigorita, quien nos trajera un poema tan contundente, una vuelta de tuerca, "científicos de la fe", que como diría Silvio Rodríguez "ya se han hecho gigantes, ya burlaron la muerte".
EliminarFíjate qué poema, para ti, más de "lo de Marga" de Juan Ramón Jiménez, parte final del poema, donde el escritor intenta aprehender la inmensidad y la unidad del cosmos, más allá de la vida y de la muerte.
Para ti, Sigorita, con mi reconocimiento y mi agradecimiento:
"Estará auroreando, primero, sobre ti
el campo seco. Guadarrama rosa;
aún soñará tu tierra gris en esa lucha dulce
del sol que viene y la huidera sombra;
el gorrión accidental, la fija esquila
gotearán su son, su pío de la hora.
¡Qué plenitud, tú en lo definitivo,
fundida a lo que nunca cambiará ya la historia;
estensión de tu yedra, tu nueva vida solitaria
por lo real profundo sin pasadiza forma;
semilla verdadera de lo fijo, escultura, conciencia
enquistada en la tierra que no de desmorona!
(Un momento, en su riel, el alto tren del alba
conducirá sus deslumbrados presos de una pena a otra.)
..¡Tú dentro ya, tú fuera, tú ya libre,
el vivo muere, el muerto es inmortal,
sustancia voluntaria para más alta obra!
Como tú apuntabas, Sigorita, "el muerto es inmortal, habiendo ya superado el trance más temido".
Un beso, querida, ya nos contarás tu impresión.
Una vez alguien me dijo, que si nos fijamos en el camino de las nubes; comprenderemos donde comienza la inmortalidad.
ResponderEliminarMiraremos al cielo y pensaremos " está nublado " cuando sencillamente está inmortal.
Bellísimo poema el que me has regalado poetisa del mar.
Dejo el rastro de otro magistral poema para ti, de CARLOS ALBERTO BOAGLIO.
Cuando yo me vaya, no quiero que llores,
quédate en silencio, sin decir palabras,
y vive recuerdos, reconforta el alma.
Cuando yo me duerma, respeta mi sueño,
por algo me duermo; por algo me he ido.
Si sientes mi ausencia, no pronuncies nada,
y casi en el aire, con paso muy fino,
búscame en mi casa,
búscame en mis libros,
búscame en mis cartas,
y entre los papeles que he escrito apurado.
Ponte mis camisas, mi sweater, mi saco
y puedes usar todos mis zapatos.
Te presto mi cuarto, mi almohada, mi cama,
y cuando haga frío, ponte mis bufandas.
Te puedes comer todo el chocolate
y beberte el vino que dejé guardado.
Escucha ese tema que a mí me gustaba,
usa mi perfume y riega mis plantas.
Si tapan mi cuerpo, no me tengas lástima,
corre hacia el espacio, libera tu alma,
palpa la poesía, la música, el canto
y deja que el viento juegue con tu cara.
Besa bien la tierra, toma toda el agua
y aprende el idioma vivo de los pájaros.
Si me extrañas mucho, disimula el acto,
búscame en los niños, el café, la radio
y en el sitio ése donde me ocultaba.
No pronuncies nunca la palabra muerte.
A veces es más triste vivir olvidado
que morir mil veces y ser recordado.
Cuando yo me duerma,
no me lleves flores a una tumba amarga,
grita con la fuerza de toda tu entraña
que el mundo está vivo y sigue su marcha.
La llama encendida no se va a apagar
por el simple hecho de que no esté más.
Los hombres que “viven” no se mueren nunca,
se duermen de a ratos, de a ratos pequeños,
y el sueño infinito es sólo una excusa.
Cuando yo me vaya, extiende tu mano,
y estarás conmigo sellada en contacto,
y aunque no me veas,
y aunque no me palpes,
sabrás que por siempre estaré a tu lado.
Entonces, un día, sonriente y vibrante,
sabrás que volví para no marcharme.
www.youtube.com/watch?v=Q8Vlv_3rIAk
Mi querida maestra:
EliminarEste poema del genial Carlos Alberto Boaglio me ha reconfortado no te puedes imaginar hasta qué punto. Ya no está nublado, "está inmortal", dulces cuidados para las heridas mas profundas, los que nos aplicas con tus sapientísimas manos etéreas en la piel quebrantada del dolor.
Buscando consuelo, buscando respuestas, resulta que la literatura es siempre la llave y la mar en calma.
Recuerdo una cita de la hermosísima novela de A. Tabucchi "Sostiene Pereira" donde un personaje explica cómo la filosofía intentando buscar el sentido de la vida y de la muerte no lo consigue, mientras que la literatura sin pretenderlo lo consigue. Esto es exactamente lo que me ha sucedido hoy a mí. Miel para el alma, ambrosía de versos. No sabes cuánto me ha ayudado este poema.
He de buscar un poema hermoso para ti. Lo traeré cuando esté repuesta, es momento de saborear y de sentir a Boaglio en toda su plenitud.
Gracias, maestra. Muchísimas gracias.
Poetisa del mar (gracias a ti)
Gracias por la publicación de mi poema "Cuando yo me vaya". Gracias por lo comentarios. Los saludo, con afecto, desde la República Argentina. Carlos Alberto Boaglio - www.carlosboaglio.com.ar
EliminarMuy estimado escritor don Carlos Alberto Boaglio:
EliminarQué honor y qué alegría tan profunda sentirlo en nuestro humilde bitácora. Sus palabras, sus sentimientos nos inundan, qué privilegio que se haya acercado a nosotros y que participe de nuestros comentarios. No tengo palabras de regocijo al tener a un escritor de su talla tan cerca de nosotros y que nos salude personalmente, gracias sinceramente con reconocimiento y admiración.
Muchas gracias por dejarnos la dirección de su página web, que seguiremos muy de cerca. Enhorabuena por su obra, que tanto nos gusta.
Reciba un afectuoso saludo desde España.
Muchas gracias poetisa del mar!!.
ResponderEliminarMe he emocionado tanto...eres un ángel.
Por favor, déjame que te devuelva el grato favor con otro poema.
Es del magnífico poeta VICENTE HUIDOBRO. (Santiago, 1893 - Cartagena, Chile, 1948) Poeta chileno fundador del Creacionismo, movimiento poético vanguardista.
LA POESÍA ES UN ATENTADO CELESTE
Yo estoy ausente pero en el fondo de esta ausencia
Hay la espera de mí mismo
Y esta espera es otro modo de presencia
La espera de mi retorno
Yo estoy en otros objetos
Ando en viaje dando un poco de mi vida
A ciertos árboles y a ciertas piedras
Que me han esperado muchos años
Se cansaron de esperarme y se sentaron
Yo no estoy y estoy
Estoy ausente y estoy presente en estado de espera
Ellos querrían mi lenguaje para expresarse
Y yo querría el de ellos para expresarlos
He aquí el equívoco el atroz equívoco
Angustioso lamentable
Me voy adentrando en estas plantas
Voy dejando mis ropas
Se me van cayendo las carnes
Y mi esqueleto se va revistiendo de cortezas
Me estoy haciendo árbol Cuántas cosas me he ido convirtiendo en
[otras cosas...
Es doloroso y lleno de ternura
Podría dar un grito pero se espantaría la transubstanciación
Hay que guardar silencio Esperar en silencio.
Sigorita de mi corazón:
EliminarEsta maravilla epistolar que tú has suscitado es el mejor sueño que yo haya soñado. Tanto amamos la poesía, ¡ni un día sin poesía!, traigamos a los grandes constantemente, que esta sea su casa, y yo disfrutaré enormemente contemplando como habláis de igual a igual.
Nos traes a Vicente Huidobro, con naturalidad, con la espontaneidad de los que saben y a mí me alegra el corazón compartir sus amadas palabras que son, por cierto, punto de partida de estudio lingüístico. El Creacionismo, uno de los movimiento de vanguardia tan fascinantes... A mí me entran ansias de comentar a Wittgenstein y los movimientos artísticos que abogan por la creación desde una lengua diferente, una transubstanción verbal y con ella de nuestra imaginería poética y a su vez del mundo concebido.
Me maravilla y me apasiona. Es un privilegio gozar de tus conocimientos y de tu interés, no digamos de tu pluma. Para ti, Sigorita, nuestro chileno, de nuevo:
"Vuestro tiempo y vuestro espacio
No son mi espacio ni mi tiempo
¿Quién es el extranjero? ¿Reconocéis su andar?
Es el que vuelve con un sabor de eternidad en la garganta
Con un olor de olvido en los cabellos
Con un sonar de venas misteriosas
Es este que está llorando el universo
Que sobrepasó la muerte y el rumor de la selva secreta
Soy impalpable ahora como ciertas semillas
Que el viento mismo que las lleva no las siente
Oh Poesía nuestro reino empieza".
Un beso.
Poetisa del mar.
Querida Sigorita:
ResponderEliminarComo lo prometido es deuda, te traigo el poema que te debía. Ahí va Ángel González, delicado y terrible:
"Me he quedado sin pulso y sin aliento
separado de ti. Cuando respiro,
el aire se me vuelve en un suspiro
y en polvo el corazón de desaliento.
No es que sienta tu ausencia el sentimiento.
Es que la siente el cuerpo. No te miro.
No te puedo tocar por más que estiro
los brazos como un ciego contra el viento.
Todo estaba detrás de tu figura.
Ausente tú, detrás todo de nada,
borroso yermo en el que desespero.
Ya no tiene paisaje mi amargura.
Prendida de tu ausencia mi mirada,
contra todo me doy, ciego me hiero."
Un beso, amiga.
Poetisa del mar.
Muy hermoso el poema de Ángel González. Gracias poetisa del mar.
ResponderEliminarUna vez;" por casualidad" (yo que no creo en este azar) cayó en mis manos un libro de Pedro Salinas.
Acostumbrada como estaba de Gustavo Adolfo Bécquer y sus rimas, me resulto un tanto extraña la forma de escribir de aquel nuevo, para mí escritor, Pedro Salinas. A las pocas horas de leerme el libro,me convertí en su más fiel amante para siempre.
Este bello paisaje de confesiones es mi regalo; por que" las almas de las sombras
lo único ya que piden a lo amado es ir acompañándolo tan delicadamente...
que ya no duele nunca"
!Qué universal, el universo de Salinas!.
VOLVERSE SOMBRA
Estoy triste esta noche
porque soy lo que soy, como lo árboles
que esclavizados a su tronco sufren
tanto a los lados de las carreteras
por esas pobres vidas
que podrían matar, si hay algún choque.
Estoy tan triste porque soy un hombre,
porque el hombre hace daño,
hace daño, hace daño.
Y eso sólo se sabe
en las noches de enero como ésta,
en que la nieve quita
todas sus ilusiones al futuro,
y el mundo ya sin labios
parece todo blanco, una conciencia,
que grita fríamente esa luz cruda
que nos callamos tantos años
con la complicidad de muchos besos.
Un pájaro enjaulado me lo dijo:
el daño que hace el hombre a tantos pájaros
porque su canto es dulce
se llama jaula.
Una lámina triste de agua inmóvil
me lo dijo:
el daño que hace el hombre al agua,
orgía de sí misma, bailarina de oficio,
es pararla.
Entre cuatro paredes
le corta su destino y por las tardes
acude a los jardines
a hablar con sus amigas
de tanta pobre muerta allí extendida
con los ojos abiertos: los estanques.
Y el daño que hace el hombre
a los seres más tiernos
que nos arrancan siempre lágrimas
porque los vemos,
tan sólo con mirarlos a los ojos
-igual que a las gacelas y a las diosas-
a ellos y a su destino al mismo tiempo
está en enamorarse. Se llama amor.
Mi querida Sigorita:
Eliminar¡Qué belleza más grande! Me refiero tanto al poema como al comentario.
Entiendo muy bien lo que dices respecto al descubrimiento de Salinas, es tan nuevo, tan libre, tan místico hablando de amores profanos. Es uno de mis más queridos poetas, su provocador gesto antirromántico en la realización feliz del amor...
Este poema es una maravilla auténtica, una joya que hay que guardar en el joyero del lado izquierdo de la habitación del alma.
Tú lo has querido, amiga, esto no se puede quedar así, después del daño necesitamos una reparación, ahí va, como el caballo de copas:
"Qué alegría, vivir
sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad trasvisible es que camino
sin mis pasos, con otros,
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —¡qué transporte ya!—, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era sólo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte."
Maestra, grande eres por eso gustas tanto de ilustrarnos con tus iguales. Y yo "estoy besando flores".
Un beso, querida. Poetisa del mar.
Querida Poetisa del mar.
ResponderEliminar"La vida...!qué transporte ya! "
Qué transporte a veces los caminos espinosos que nos hace comprender los mortales que somos.
Querida poetisa del mar...eres un balsamo hoy, y tu regalo, hecho poesia un cristal por donde escapar de esa mortalidad .
Hoy, en este transporte quiero gritar un poema de Lorca, para que se calle el dolor, para que cierre la herida que sangra con orgullo en medio de la mortalidad.
Federico García Lorca
La sangre derramada
¡Que no quiero verla!
Dile a la luna que venga,
que no quiero ver la sangre
de Ignacio sobre la arena.
¡Que no quiero verla!
La luna de par en par.
Caballo de nubes quietas,
y la plaza gris del sueño
con sauces en las barreras.
¡Que no quiero verla!
Que mi recuerdo se quema.
¡Avisad a los jazmines
con su blancura pequeña!
¡Que no quiero verla!
La vaca del viejo mundo
pasaba su triste lengua
sobre un hocico de sangres
derramadas en la arena,
y los toros de Guisando,
casi muerte y casi piedra,
mugieron como dos siglos
hartos de pisar la tierra.
No.
¡Que no quiero verla!
Por las gradas sube Ignacio
con toda su muerte a cuestas.
Buscaba el amanecer,
y el amanecer no era.
Busca su perfil seguro,
y el sueño lo desorienta.
Buscaba su hermoso cuerpo
y encontró su sangre abierta.
¡No me digáis que la vea!
No quiero sentir el chorro
cada vez con menos fuerza;
ese chorro que ilumina
los tendidos y se vuelca
sobre la pana y el cuero
de muchedumbre sedienta.
¡Quién me grita que me asome!
¡No me digáis que la vea!
No se cerraron sus ojos
cuando vio los cuernos cerca,
pero las madres terribles
levantaron la cabeza.
Y a través de las ganaderías,
hubo un aire de voces secretas
que gritaban a toros celestes
mayorales de pálida niebla.
No hubo príncipe en Sevilla
que comparársele pueda,
ni espada como su espada
ni corazón tan de veras.
Como un río de leones
su maravillosa fuerza,
y como un torso de mármol
su dibujada prudencia.
Aire de Roma andaluza
le doraba la cabeza
donde su risa era un nardo
de sal y de inteligencia.
¡Qué gran torero en la plaza!
¡Qué buen serrano en la sierra!
¡Qué blando con las espigas!
¡Qué duro con las espuelas!
¡Qué tierno con el rocío!
¡Qué deslumbrante en la feria!
¡Qué tremendo con las últimas
banderillas de tiniebla!
Pero ya duerme sin fin.
Ya los musgos y la hierba
abren con dedos seguros
la flor de su calavera.
Y su sangre ya viene cantando:
cantando por marismas y praderas,
resbalando por cuernos ateridos,
vacilando sin alma por la niebla,
tropezando con miles de pezuñas
como una larga, oscura, triste lengua,
para formar un charco de agonía
junto al Guadalquivir de las estrellas.
¡Oh blanco muro de España!
¡Oh negro toro de pena!
¡Oh sangre dura de Ignacio!
¡Oh ruiseñor de sus venas!
No.
¡Que no quiero verla!
Que no hay cáliz que la contenga,
que no hay golondrinas que se la beban,
no hay escarcha de luz que la enfríe,
no hay canto ni diluvio de azucenas,
no hay cristal que la cubra de plata.
No.
¡¡Yo no quiero verla!!
http://youtu.be/pPKPBHmiCzA (Maravillosamente recitada por FRANCISCO RABAL)
.
Benditas seas, Sigorita, todo lo que tocas se te vuelve poesía. "El llanto por Ignacio Sánchez Mejías" es uno de los poemas más grandes, que tantísimo me remueven, pero es que además de disfrutar de él como si fuera la vez primera, he releído tantas veces tus palabras... "La herida que sangra con orgullo en medio de la mortalidad", pareciera que Odiseas Elytis te contestara:
Eliminar" Despertaste la gota del día
sobre el comienzo del canto de los árboles".
Grita, grita, Sigorita, haznos remover la sangre alta y orgullosa de escucharte.
"Manos del universo quiero" dijo una de mis poetisas preferidas y manos el universo me ha concedido. Brilla tan quejumbrosa como prodigiosa la poesía cuando tú la contemplas.
Maravilloso también el recital que nos envías con el gran Paco Rabal.
Ay, Sigorita, para ti, tengo que recurrir a la Pizarnik, seguro que te gusta su desgarro:
"El principio ha dado a luz el final
Todo continuará igual
Las sonrisas gastadas
El interés interesado
Las preguntas de piedra en piedra
Las gesticulaciones que remedan amor
Todo continuará igual
Pero mis brazos insisten en abrazar al mundo
porque aún no les enseñaron
que ya es demasiado tarde
Señor
Arroja los féretros de mi sangre
Recuerdo mi niñez
cuando yo era una anciana
Las flores morían en mis manos
porque la danza salvaje de la alegría
les destruía el corazón
Recuerdo las negras mañanas de sol
cuando era niña
es decir ayer
es decir hace siglos
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y ha devorado mis esperanzas
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
Qué haré con el miedo".
Alejandra Pizarnik
Sigorita, muchísimas gracias. Grita, grita mucho que te oigamos. Tú que eres el milagro.
No tengo palabras . GRACIAS ; GRACIAS GRACIAS:
EliminarMi grito hoy es este . Una poesía del maravilloso Jaime Sabines.
NO ES QUE MUERA DE AMOR.
No es que muera de amor, muero de ti.
Muero de ti, amor, de amor de ti,
de urgencia mía de mi piel de ti,
de mi alma de ti y de mi boca
y del insoportable que yo soy sin ti.
Muero de ti y de mí, muero de ambos,
de nosotros, de ese,
desgarrado, partido,
me muero, te muero, lo morimos.
Morimos en mi cuarto en que estoy solo,
en mi cama en que faltas,
en la calle donde mi brazo va vacío,
en el cine y los parques, los tranvías,
los lugares donde mi hombro acostumbra tu cabeza
y mi mano tu mano
y todo yo te sé como yo mismo.
Morimos en el sitio que le he prestado al aire
para que estés fuera de mí,
y en el lugar en que el aire se acaba
cuando te echo mi piel encima
y nos conocemos en nosotros, separados del mundo,
dichosa, penetrada, y cierto, interminable.
Morimos, lo sabemos, lo ignoran, nos morimos
entre los dos, ahora, separados,
del uno al otro, diariamente,
cayéndonos en múltiples estatuas,
en gestos que no vemos,
en nuestras manos que nos necesitan.
Nos morimos, amor, muero en tu vientre
que no muerdo ni beso,
en tus muslos dulcísimos y vivos,
en tu carne sin fin, muero de máscaras,
de triángulos obscuros e incesantes.
Muero de mi cuerpo y de tu cuerpo,
de nuestra muerte, amor, muero, morimos.
En el pozo de amor a todas horas,
inconsolable, a gritos,
dentro de mí, quiero decir, te llamo,
te llaman los que nacen, los que vienen
de atrás, de ti, los que a ti llegan.
Nos morimos, amor, y nada hacemos
sino morirnos más, hora tras hora,
y escribirnos y hablarnos y morirnos.
JAIME SABINES.
Gracias, gracias, gracias poetisa del mar.
"Siempre queda el perfume en las manos de quien regala rosas" Gracias por tus rosas.
Sigorita
Queridísima Sigorita:
EliminarGracias a ti. Me desborda tanta generosidad y tanta belleza que visitas y regalas. Pero observo y aprendo y sonrío y siento la bendición en su forma cristalina y agradezco, sobre todo digo "gracias".
¿Qué me resta? Amo a Sabines, ¿cómo no amarlo?
Vamos con Piedad Bonnett, la colombiana, palabras previas de la autora incluidas:
"Si te ponen miedo mis ojos ausentes, mis ojos noctámbulos,
mis ojos dementes..."
León de Greiff
"No me culpes.
Por rondar tu casa como una pantera
y husmear en la tierra tus pisadas.
Por traspasar tus muros,
por abrir agujeros para verte soñar.
Por preparar mis filtros vestida de hechichera,
por recordar tus ojos de hielo mientras guardo
entre mis ropas un punzón de acero.
Por abrir trampas
y clavar cuchillos en todos tus caminos.
Por salir en la noche a la montaña
para gritar tu nombre
y por manchar con él los blancos paredones
de las iglesias y los hospitales.
Hay en mí una paloma
que entristece la noche con su arrullo.
Mi noche de blasfemias y de lágrimas."
Grande la Bonnett. Oye, Sigorita, esta correspondencia poética es un sueño. Gracias, querida mía.
Una abrazo enorme.
Muy grande Bonnett; gracias por enseñarme sus paisajes que no conocía.
ResponderEliminar!Que bello intercambio de poemas! gracias poetisa del mar.
Hubo un invierno en que un amigo especial me escribió sobre el otoño que se marchaba y el invierno que se alzaba próximo a nuestro encuentro.
Dejo yo aquí su huella inmortal, que ahora flota en el recuerdo.
Ahora que muerto el otoño...vuelve el invierno sobre estas bellas palabras escritas por su mano .
"Quizás, cuando el otoño vaya perdiendo su esplendor, cuando los desnudos árboles se queden como estatuas inertes, frías; cuando el viento y la lluvia hayan hecho su trabajo de cambiar el colorido paisaje, cuando el recuerdo de tardes de paseos y paraguas, de cafés, de cines y de besos, estén aún presentes en nuestra memoria y nuestra piel... quizás, entonces... el invierno no nos parecerá tan frío. Después, quizás, pasearemos sobre la nieve"
!FELIZ NAVIDAD! poetisa del mar..
Mi querida sigorita:
EliminarTodo mi agradecimiento, respeto y reconocimiento a la belleza de estas palabras que se hunden en el alma, como los colores de las hojas se desvacen bajo nuestros pies. Son una joya, por sí mismas y por la emoción que nos revelas. No dudes de que su recuerdo es inmortal pues así derramaba su espíritu.
Te dedico con mucha emoción y para los poetas, altos amigos que nos han acompañado, estos versos de Borges:
"Amamos lo que no conocemos, lo ya perdido.
El barrio que fue las orillas.
Los antiguos, que ya no pueden defraudarnos, porque son mito y esplendor.
Los seis volúmenes de Schopenhauer, que no acabaremos de leer.
El recuerdo, no la lectura, de la segunda parte del Quijote.
El oriente, que sin duda no existe para el afghano, el persa o el tártaro.
Nuestros mayores, con los que no podríamos conversar durante un cuarto de hora.
Las cambiantes formas de la memoria, que está hecha de olvido.
Los idiomas que apenas desciframos.
Algún verso latino o sajón, que no es otra cosa que un hábito.
Los amigos que no pueden faltarnos, porque se han muerto.
El ilimitado nombre de Shakespeare.
La mujer que está a nuestro lado y que es tan distinta.
El ajedrez y el álgebra, que no sé."
Gracias muy especiales, mi queridísima y admirada amiga.
Por favor, no dejes de pasarte por "Creaciones" y por "Cocina", estoy segura de que te chiflará la película "El festín de Babette", si es que no la has visto.
Un abrazo enorme.
Poetisa del mar.
http://static.freepik.com/foto-gratis/patron-de-cosecha-de-flores-de-fondo-vectoriales_73461.jpg
ResponderEliminarFELIZ AÑO 2014
Dafne
Queridísima Dafne:
Eliminar¡Feliz Año 2014! Gracias, no dudes de que el universo te amará porque es mucho lo que tú le envías desde tu conocimiento de ninfa, dulce y generosa.
Para ti, el poema de las mariposas de Rumi:
"Los hombres son como tres mariposas
ante la llama de una vela.
La primera se acercó a la vela y dijo:
yo conozco el amor.
La segunda rozó con sus alas la llama
y dijo:
sé lo mucho que quema la llama del amor.
La tercera cayó en medio de la llama
y fue consumida.
Sólo ella sabe realmente lo que es amor."
Un abrazo enorme, querida Dafne.
hola Elena. Soy José Vicente y te quiero enviar un poema de un vagabundo que la verdad, casi
ResponderEliminarhace. Espero que te güiste. que se me salten las lagrimas. Espero que te guste. Soy vagabundo y mendigo. en el mar del olvido, por caridad unos besos, que tengo el corazón herido. Por la ciudad del destino, buscando limosna de besos. donde no existe el recuerdo, donde vagan los amores perdidos. Como nadie me conoce, a todos les importo un bledo, si me arrastro por la noche, o si por suerte muero. El viento desnuda mi cara, vistiendo de frio el corazón, el hielo quebró mis palabras con letras de una traición. Andrajoso de deseo emborrachado mis sentidos vagabundo en la calle del mundo.
Querido José vicente:
EliminarNo me extraña que te haya emocionada tanto, a mí también me ha conmovido profundamente. Qué palabras de soledad, del frío, del que no tiene cobijo, pero del que tiene el corazón también herido. Una persona perdida en una sociedad que se ha olvidado de ella. Todos los seres humanos tenemos cabida en este mismo mundo y de alguna manera todos somos vagabunos en busca de sentido y deambulamos con nuestra alma dolida por las experiencias de la vida y a veces con el corazón roto. No estamos tan separados, o no deberíamos estarlo nunca.
Lección de vida y de versos la que nos traes, amigo, de la mano de esta persona, a la que ahora sentimos, gracias a ti, tan cercana.
Lluvia conmovedora de sentimientos. Muchísimas gracias por tu humanidad y tu corazón tan grande, queridísimo José Vicente. Un abrazo.
Bueno días Elena soy José Vicente y hoy mi comentario es sobre un tema sobrecogedor que hoy aunque parezca mentira en algunos sitios permanece latente. El tema a tratar me surgió ayer cuando vi una película que se llama el mayordomo, y que me afecto profundamente.
ResponderEliminarEl tema en si es el Racismo, la mala vida que les daban a esas personas que separaban en muchos casos a niños de sus familias para los trabajos más duros e inhumanos que el hombre de haya podido imaginar. Violación de mujeres, maltratos más allá de lo concebible, trabajadores que se dejaban la piel por un mísero pedazo de pan trabajando de sol a sol sin tener claro si volverían a ver el amanecer, en fin una serie de aberraciones imposibles de olvidar. Te escribo un poema que espero que te guste y que se llama .DE SER SOMO SOY ME ALEGRO.
De ser como soy me alegro,
ignorante es el que critica,
Que mi color sea negro,
a nadie perjudica.
En medio de mi pobreza
vivo en forma muy decente
ni al amigo ni al pariente
pido ayuda en mi tristeza.
Si es orgullo o si es torpeza
mi modo de ser celebro.
Lo tomado lo reintegro
pago favor, con favor
y si negro es mi color,
de ser como soy me alegro.
Dentro de mi rectitud,
tengo un corazón muy grande
sirvo a cualquiera que mande
si al mandar tiene virtud,.
¿Verán en mi esclavitud
porque sirvo a gente rica?
Si es esclavo el que trabaja,
ignorante es quien critica,
Miro con gran displicencia
a quien ponga mala cara,
porque le asuste mi raza
o le asombre mi presencia.
Y si alguno en su insolencia
me compara con un cuervo,
tal injuria desintegro
con esta frase tan corta.
!Si no molesto que importa
que mi color sea negro!
Ni el color ni la estatura
determinan el sentir
yo he visto blancos mentir.
cual menguada y vil criatura.
Por eso, mi conjetura
no es dogma que se complica
Muy claramente se explica,
que, viviendo con honor,
nacer de cualquier color,
eso a nadie perjudica.
ni
Queridísimo José vicente:
Eliminar"Que sigan ondeando las banderas del descontento", eso es, amigo, en justicia, hay que clamar, alzar la voz contra las barbaridades cometidas y las que se siguen consintiendo.
¿Que si me gusta Nicomedes Santa Cruz?, ¡lo adoro! Dignidad expresada en las décimas, gran poeta peruano, al que reverencio, tal cual a su amigo, Nicolás Guillén.
El poema además que has elegido, es un manifiestio de la libertad, de la dignidad, de la verdad humana. No me queda más remedio que contestar y agradecer tu bellísima intervención con otro poema de Santa Cruz, de los "Ritmos negros de Perú", ahí va:
"Ritmos de la esclavitud
Contra amarguras y penas.
Al compás de las cadenas
Ritmos negros del Perú.
De África llegó mi abuela
vestida con caracoles,
la trajeron lo` epañoles
en un barco carabela.
La marcaron con candela,
la carimba fue su cruz.
Y en América del Sur
al golpe de sus dolores
dieron los negros tambores
ritmos de la esclavitud
Por una moneda sola
la revendieron en Lima
y en la Hacienda “La Molina”
sirvió a la gente española.
Con otros negros de Angola
ganaron por sus faenas
zancudos para sus venas
para dormir duro suelo
y naíta`e consuelo
contra amarguras y penas...
En la plantación de caña
nació el triste socavón,
en el trapiche de ron
el negro cantó la zaña.
El machete y la guadaña
curtió sus manos morenas;
y los indios con sus quenas
y el negro con tamborete
cantaron su triste suerte
al compás de las cadenas.
Murieron los negros viejos
pero entre la caña seca
se escucha su zamacueca
y el panalivio muy lejos.
Y se escuchan los festejos
que cantó en su juventud.
De Cañete a Tombuctú,
De Chancay a Mozambique
llevan sus claros repiques
ritmos negros del Perú."
Con manifestaciones tan de verdad como las tuyas, sin duda, este mundo nuestro se tiene que transformar en un mundo mejor, creo que tú también puedes hacer tuyos estos versos, ya te lo digo yo y decir "De ser como soy me alegro", yo te felicito por ser como eres.
Muchísimas gracias, querido. Un abrazo.
Muchísimas gracias por tu contestación queridísima Elena. Siento mucho que mis comentarios sean a lo mejor excesivamente trágicos pero no puedo por menos que decir la verdad de lo que está sucediendo día a día en el mundo y que de alguna manera ,hay gente que nos lo quiere disfrazar para que no sepamos toda la realidad .Otro tema totalmente aparte y que para mi personalmente es maravilloso es simplemente la poesía. Es fascinante , la cantidad de sentimientos que se pueden expresar a través del sutil y dificilísimo arte de jugar con las palabras para expresar sentimientos, ya sea de alegría, tristeza, etc. Poesía,, lo que se dice poesía, eres
ResponderEliminarTu. Cuando recitas un poema lo embelleces de una manera sublime, lo conviertes en la más absoluta de las bellezas tu manera de recitar, de sentir de expresar la poesía es de lo mas bonito que he visto en mi vida. Transmites paz sosiego, alegría, tus ojos brillan como dos gotas de rocio al amanecer.En fin que me encanta cuando nos recitas algunos de los poemas en clase y haces que me sienta en un mundo casi irreal.Un incondicional José. Vicente. Un inciso, a ver si te animas a aprender a tocar la guitarra que me encantaría que fueras mi alumna.
Sin palabras me has dejado, querido José Vicente. Gracias de corazón, pero ya sabes que tú eres el maestro y que yo humildemente pretendo aprender algo cada día, agradeciendo la fortuna de encontrar a personas como tú en el camino, con quienes disfrutar de la literatura, del arte, de nuestra amada poesía y en definitiva... de la vida.
EliminarMuchísimas gracias. Un abrazo, amigo.
Hola de nuevo Elena. Hoy quiero dedicarle a las madres de todo el mundo unos pensamientos míos, aunque por desgracia la mía no este físicamente en el pero si dentro de mi corazón.
ResponderEliminarLa madre, belleza.
La madre, pasión
La madre, escudo protector.
La madre, sentimiento
La madre, corazón
La madre, sabiduría
La madre, comprensión
Con ella hablo,
con ella hablo yo,
con ella hablo con mi corazón
sigo lo que ella me dice
sigo su razón
ni la muerte ha conseguido
apagar por ella mi pasión,
aunque ella esta en otro mundo,
en un mundo donde no estoy yo,
un día nos abrazaremos,
nos abrazaremos para siempre,
para siempre mi Madre y yo.
Bueno Elena quisiera decirte que me ha costado muchísimo escribir estas palabras que me están partiendo el corazón en dos. Espero que te guste a ti y a todos los demás que estamos escribiendo nuestros comentarios en este maravilloso bloc, en la cual cada uno de nosotros estamos escribiendo y compartiendo contigo nuestros puntos de vista. Gracias por tu enorme paciencia y que te traigan mucha cosas los Reyes Magos que te lo mereces todo. Un saludo tu incondicional José Vicente.
Queridísimo José vicente:
EliminarSoy yo la que me declaro incondicional tuya. Me ha encantado tu bellísimo poema, que desgarra la vísceras y el corazón. Entiendo perfectamente cuánto te tiene que haber costado sacar a la luz estas palabras del dolor más profundo, pero también del amor que ha existido y que sigue existiendo para siempre, pues la unión con la madre está sustentada por un lazo, que nunca, ni aun por el tiempo, ni por la física separación se puede romper.
Así lo siento yo también y lo comparto contigo y sé que algún día volveremos a sentir ese abrazo que nos reconforte y que será nuestro después de tanto tiempo separados de aquella que nos dio el ser y renunció a todo por nosotros. Una madre, ni siquiera entiende ni sabe que darlo todo es un sacrificio, porque en su entrega y en su enorme acto de amor, ella se siente feliz. Y también creo, como tú bien nos explicas, que no está muy lejos, que su grandioso amor le permite, quién sabe de qué modo, seguir latiendo cerca, cuando la necesitamos, como brindándonos su corazón de nuevo, como si su razón siguiera siendo el pulso más rítmico que hace girar nuestro planeta y el mundo entero.
Bendito seas, amigo, gracias por este poema, que me ha emocionado y ha removido mi dolor, pero también me ha confortado en su sublime comprensión y enorme amor, como el que nos ofrece la persona que un día se entregó para siempre.
Un emocionado abrazo y muchísimas gracias, maestro querido.
Hola Helena, hoy es la tercera vez que escribo en el blog y en esta ocasión va un poema dedicado a los que tenéis la difícil tarea de la enseñanza y luego un cuento de Navidad.
ResponderEliminarComo el barco, tus dedos artesanos,
los esfuerzos sin fin, y su conciencia,
Son esponjas que absorben tu experiencia,
aprendiendo a vivir entre tus manos.
Es muy dura labor, mas no son vanos
los esfuerzos sin fin, ni la paciencia
tus alumnos serán tu descendencia
sembraran tus principios mas tempranos.
Cuando al verlos crecer día a día,
y en sus ojos te veas reflejada.
sentirás la mas intima alegría,
y al final de tus años, sosegada
pensaras que tu vida no es baldía
hay personas que bien tu has forjado.
Ahora, te escribo el cuento de Navidad , espero que os guste a todos.
Hace tiempo un hombre castigó a su hijita pequeña de tres años porque desperdiciaba un rollo de papel de envoltura dorado. El dinero era muy escaso en esos días, por lo que explotó de furia.
Cuando vio a la niña tratando de envolver , la caja para ponerla debajo del árbol de Navidad.
Sin embargo la niña le llevó un regalo a su padre y le dijo: Esto es para ti Papito lindo. El se sintió avergonzado de su reacción de furia. Pero volvió a explotar cuando vio que la caja estaba vacíaES. La volvió a gritar diciendo; ES QUE NO SABES QUE CUANDO DAS UN REGALO SE SUPONE QUE DEBE HABER ALGO DENTRO???.
La pequeña miro hacia arriba con lagrimas en los ojitos y dijo;
Oh Papito, no esta vacía yo sople besos muchos besos dentro de la caja, y todos son para ti Papito.
El padre se sintió morir , y puso entre sus brazos alrededor de la niña pidiéndola perdón.
Se dice que ese hombre guarda su caja dorada , y siempre que se siente desamparado toma de la caja dorada un beso imaginario y recuerda el amor que su niña le dejo ahí.
Espero que te haya gustado. Un abrazo. José Vicente
Pero, bueno, José Vicente, tú te has empeñado hoy en hacerme llorar. Mira que ya venía yo tocada del poema de la madre y después me encuentro con el precioso e increíble poema que me ha alegrado la via, pues procede de la verdad más profunda, de quien sabe valorar, lo que necesitaba saber y escuchar: la importancia y la concienzuda labor de la docencia.
EliminarLos profesores sentimos esa enorme responsabilidad de la labor preciosista que tenemos entre manos. Me siento una privilegiada y así lo agradezco todos y cada uno de mis días, pues me ha sido concedida la más grande de mis ilusiones: transmitir la pasión y el amor por la disciplina que tanto amo: la Lengua y la Literatura. Pero, es cierto, existen esos momentos de desazón en los que piensas que no estás hilando fino, que no estás sabiendo escoger las palabras que mejor transmitan y que quizás la comunicación no sea la adecuada. Y entonces, apareces tú, así, como un milagro y me regalas esta joya. No te quepa la menor duda, querido amigo, porque tú no eres un alumno sino un maestro para mí, de que guardaré este poema en el lugar valioso que merece, para leerlo y agarrarme a él cuando lo necesite y en él encontraré el ánimo y el coraje, siempre. Sencillamente, gracias.
Es más, ¿sabes dónde lo voy a guardar? En la caja dorada que un escritor dibujó un día para recordarnos el auténtico poder del cariño, la enseñanza de la inocencia, revestidos todos ellos de la lírica y la belleza que solo un maestro que arranca notas musicales de unas calladas cuerdas, conmoviéndonos en todos los momentos los más luminosos pero también los más oscuros sabe hacer.
Gracias, muchísimas gracias, querido José Vicente, por los extraordinarios regalos que hoy nos has entregado en una jornada ya casi vigilia de la visita de los Reyes Magos.
Un abrazo enorme.
José Vicente, me he llevado tu cuento a Creaciones, ¿te parece bien? Gracias, un beso.
EliminarBuenos días Helena. Hoy como bien sabes es la víspera de una noche mágica y de ilusión para la mayoría de los niños del mundo que han estado esperando estas fechas, y que han escrito a los Reyes Magos un montón de cartas para que les traigan sus regalos. La verdad es que a nosotros los padres, nos hace mucha ilusión ver las caras que ponen cuando abren sus preciados regalos que les han traído. los Reyes Magos.
EliminarBueno, la verdad es que uno añora esos tiempos en los que cuando éramos niños nos traían otros regalos menos sofisticados que los de hoy en día, pero que cometían a la perfección la misma función, es más incluso, para mi,( esto es un comentario aparte) Me lo pasaba mejor porque esos juguetes de antes te hacían desarrollar mas la imaginación que los de hoy en día en el cual los juguetes casi lo hacen todo ellos solos. Bueno, dicho este comentario, voy a enseñaros una poesía que no es mía (al final de la misma pondré el nombre de su autora) y que me ha impactado por su humanidad.
en un día de tantos
tan diferente
en el que la ilusión
es tan ocurrente
se llena de alegría toda la gente,
por ser el día de Reyes
por hacer presente
en el que están los niños tan sonrientes,
porque llegaron regalos,
tan de repente,
ni siquiera soñaron,
ni hubo en su mente
que tuvieran en casa,
tantos juguetes.
Unos dicen que seis,
otros dicen que siete,
hoy nadie se acuerda,
del indulgente.
Nadie piensa en los pobres.
no hay quien los miente,
Cultura que en los hijos,
hace simiente,
no hay quien la recuerda,
mi quien los cuente,
que en un país lejano
los niños se mueren,
hoy no juegan a nada,
porque no tienen
nada con que jugar,
y no se mueven,
porque el hambre los para,
y no se divierten,
que no ríe ni rechista,
los hace tener frio,
y no es decente,
que sin tener vestido ,
jueguen y aumenten,
la tristeza en sus ojos
apretar de dientes.
Este poema tan maravilloso que cuenta ,como en otro comentario creo recordar que hice
la triste tragedia de los indigentes, pero en este caso es mucho mas grave ya que hablamos de los seres mas indefensos y menos culpables que son los niños. POR DIOS SANTO,QUE NO HAYA UN SOLO NIÑO EN EL MUNDO QUE PASE CALAMIDADES Y MENOS QUE SE QUEDEN SIN JUGUETES, que todos somos de una misma madre y no tiene que haber ningún tipo de diferencia, menos armas y mas juguetes para los niños que no los tienen. Por cierto la Autora de este poema creo que es Arjona Delia. Espero que te guste este poema y que los Reyes te colmen de Regalos. a ti y a todos tus Familiares. Un amigo José Vicente.
Querido José Vicente:
EliminarSon maravillosos tus comentarios por la voz necesaria que estás alzando todos los días. No se trata de pasar página ni de mirar hacia otro lado ante la tragedia humana, sino de gritar, sobre todo en momentos de consumismo desaforado.
Jamás debemos olvidar el punto más importante y verdadero de la vida, que no es la capacidad de colmarnos cada vez de más objetos o caprichos, ni de acaparar, ni de vivir con lujos. Pues, nada hay estable en la vida y todos y cada uno de nosotros navegamos en un mar inquieto. La mirada predominante debe ser para los que no tienen al alcance de su mano lo más necesario, lo indispensable, la seguridad del sustento, y del derecho de su propia vida y la de su familia. El día que el ser humano asegure estas necesidades básicas entonces hablaremos de progreso verdadero.
Extraordinario el poema de Arjona Delia. Imposible engañarnos en un escaparate de ilusionismo, mientras miles de personas malviven en su infortunio y no pueden ni siquiera sacar a sus hijos adelante.
Debemos continuar con este latido que haces vibrar en las cuerdas del corazón para que un día todo el mundo pueda disfrutar de realizar y de recibir un regalo y que cada niño pueda soñar, como tú bien dices, e imaginar en su mundo interior sus ilusiones.
Yo creo que es uno de los lemás más inteligentes y hermosos que he oído en mi vida:
"Menos armas y más juguetes para los niños que no los tienen", me lo llevo en el corazón, y como siempre te agradezco tus palabras, tu buen gusto poético y el tono humano que nos traes a diario "poesía cotidiana como el pan de cada día", decía Gabriel Celaya.
Muchísimas gracias, querido amigo. Una incondicional.
Hola Helena, buenos días. Hoy el comentario que voy a hacer, es sobre el papel importantísimo que ha ejercido la Mujer en toda su historia y como gracias a su valor, tesón y entereza a logrado que esta sociedad se de cuenta de los errores cometidos antaño, y por desgracia aun hoy en día como se sigue marginando a las mujeres en algunas culturas haciendo autentica vejaciones contra las mismas. En épocas antiguas y no tan antiguas a las mujeres se las tenia mas que nada para lo que era llevar la casa, el cuidado de los niños, y por desgracia no tenia casi ninguna relación exterior que no fuera la de su casa con su marido. Los casamientos también eran en muchos casos por conveniencia ya que el padre mandaba casarse a la hija con un hombre que tenia muchos terrenos, y la pobre mujer tenia que sufrir el resto de su vida con un hombre que seguramente la mujer ni le gustaba ni le quería, porque no había una relación entre el hombre y la mujer antes del casamiento. Soportar todas estas injusticias durante cientos de años es inhumano, menos mal que la mujer tiene una valentía excepcional y a sabido a través de los tiempos, poco a poco, meterse de lleno en el lugar que le corresponde en la sociedad. Muchas mujeres han destacado en la historia por sus obras literarias, en medicina, en cultura, en matemáticas etc. Yo desde luego estoy en contra de los machistas que no tienen en consideración alguna a la mujer y que van de machos por la vida, aunque luego si se enfrentan a ellos son unos cobardes. No quiero dramatizar mas el tema
ResponderEliminary quiero poner algunos ejemplo de mujeres que han destacado en la historia y en este caso en particular en la literatura, materia que conoces a la perfección Helena.
Sor Juana Inés de la Cruz México(1695 ) SIGLO DE ORO.
Poemas. Redondilla y la Carta
Rosalía de Castro España (1827 1885) Poeta Siglo XIX
Gabriela Mistral. Chile (1885 1957) En 1945 recibió el premio Nobel
Alfonsina Storni Argentina81892 1938)
María Luisa Bembal Chile (1910 1980)
Carmen Laforet(1921 2004) España, Principal novela Nada, es narrativa y contemporánea.
Ana María Matute (1926) poeta, fue la tercera mujer que entra en la Real Academia de la Lengua Española
Isabel Allende, Chile (1942) La casa de los Espíritus.
Estos son solo algunos ejemplos de Mujeres que a lo largo de la historia han demostrado la importancia y el papel inestimable que ha desarrollado la mujer en la misma.
Hay un poema de Juana Inés de la Cruz que me ha gustado mucho y que dice así
REDONDILLAS
Hombres necios que acusáis
a la mujer sin razón
sin ver que son la ocasión
de la misma que culpáis
Si con ansias sin igual
solicitan su desdén
¿Por qué queréis que obres bien
si la matáis al mal?
Con el favor y el desdén
tenéis condición igual
quejándoos si os tratan bien
quejándoos si os tratan mal.
Opinión, ninguna gana
pues lo que más se recata
si no se admite es ingrata
y si se admite es liviana.
Siempre los necios cuidáis
que con desigual nivel
a una y a otra por fácil culpáis,
¿Pues como ha de estar templado,
lo que vuestro amor pretende?
¿Si lo que es ingrato ofende
y lo que es fácil enfada?
¿O cual es mas de culpar
aunque cualquiera mal haga
la que peca por la paga
o el que paga por pecar?
Creo que este poema lo dice todo sobre algunos hombres, no todos, menudo ejemplo pone esta mujer, tenia muy clara sus ideas al respecto.
En fin Helena como siempre te agradezco muchísimo el que leas y contestes a mis comentarios aunque mi manera de expresarme requiere todavía mucho camino por andar , pero con el tiempo todo se andará. como siempre un incondicional tuyo José Vicente. A propósito, voy a ver si dispongo de un poco mas de tiempo y soy capaz de acoplar la poesía que me has enviado a la guitarra y si tu quieres un día la recitamos en clase. Saludos.
Querido José Vicente:
EliminarEs un placer inmenso leerte y aprender de las lecciones magistrales que nos traes. En este caso llevas a cabo un comentario que creo que todas tus compañeras te vamos a agradecer, es necesario continuar denunciando las injusticias cometidas contra los seres humanos por raza de su sexo, su raza, su religión. Y, en este caso, has querido acordarte de los desmanes que la historia que cometido contra las mujeres y , por desgracia, en muchos casos sigue cometiendo. Pero, ¿por qué esa inquina? ¿Miedo a no poder dominar a alguien más débil físicamente? Porque en cuanto a supervivencia y mantenimiento de la especie, las mujeres son fortísimas.
Sí, por desgracia, continúan las vejaciones contra las mujeres. Es tarea de todos nosotros mejorar la sociedad en la que vivimos, y la mejor manera de hacerlo, en mi opinión, es a través de los modelos de vida y de la integridad, como la que tú nos muestra en la defensa que manifiestas y en el respeto y la delicadeza con que muestras la labor de la mujer.
Me encanta Sor Juana, por supuesto, estas cébres redondillas tienen un profundo valor, imáginate que están escritas en el siglo siglo XVII.
Te dejo una cita de una escritora muy admirada por mí, Pearl S. Buck, que fue Premio Nobel de Literatura en 1938, con obras tan grandes como "Retrato de un matrimonio" o "Cerca y lejos", y dice así:
"Nada en la vida es tan bueno como la unión de mentes verdaderas entre el hombre y la mujer. ¿Tan bueno? Es la vida misma".
Grcias, José Vicente, porque con intervenciones como las tuyas, vamos por el buen camino, eso seguro.
Muchísimas gracias, un beso.
La mejor obra de Dios... tú
ResponderEliminarCuántas veces viene a mi recuerdo
Que no permitiste jamás que la soledad fuera mi compañera.
Cuántas veces preferiste no dormir
hasta saber que estaba sano o fuera de peligro.
Cuántas veces sacrificaste tu tiempo, tu figura, tus gustos
Para derivarlos en mí.
Cuántas veces tu mirada refulgía de orgullo y de amor
Cuando de mí te referías.
Cuántas veces preferiste mil veces ser señalada por mi causa,
y me tuviste.
Cuántos años se hacen, sumando todos los momentos
Que no viviste más que para mí
Cuántas veces de una mansa paloma
Te convertiste en una loba,
defendiendo a tus cachorros aún a costa de tu vida.
Cuántas veces tuviste que afrentar
la indiferencia de tu compañero hacia ti,
Refugiándote en lo que tú sí creías completamente tuyo.
Cuántas veces esto y cuántas veces aquello
Los números nunca se han usado para contar
Los actos de servicio que has regalado a los tuyos.
¡Oh cuánto abandono, olvido e ingratitud,
Perdonas por una simple llamada, por una sonrisa, por una visita.
Las preocupaciones nunca se han acabado,
antes por los intentos de pasitos,
ahora para que no anden en malos pasos o en penas de amores.
Si embargo es una vida que bendicen,
Que no cambiarían por nada,
Y que todavía tienen fuerzas para revitalizarse en los nietos.
Han pasado muchos años y aún cuando hoy miran,
tienen fresca en su memoria cuando una manito se aferraba,
dando los primeros pasos y necesitando apoyo.
Cuántas veces ante la culpa manifiesta
Tu voz reflejaba amor y perdón.
Y ante los arrebatos esperanza, pero jamás condena, ni abandono.
Hoy y todos los días deposito un beso en tu frente,
en nombre de ese hijo que ya no está a tu lado.
Hoy y todos los días te doy un abrazo,
En nombre del hijo que tienes en otro país...
Hoy y todos los días comparto tus lágrimas por ese hijo,
que te fue arrebatado, secuestrado o robado y que jamás has sabido de él.
Hoy y todos los días bendigo, el gran privilegio
de haber venido de una simple mujer,
que se transformó en algo casi divino al ser madre,
y al haber también creado la luz.
Hoy y todos los días confieso mi asombro ante el milagro de la maternidad,
donde la mujer sacrifica salud, figura y su tranquilidad actual por ser llamada mamá!
Hoy y todos los días les digo, en nombre de los que aún balbucean un incompleto mamá.
En nombre de los que ya pueden decirlo fuerte para pedir atención,
pero no están conscientes.
En nombre del que está muy enfermo o en su lecho de muerte.
Hoy en nombre de todos te digo:
¡ te quiero mamá !
Querido Imad:
EliminarHay que ver qué bonito y maravilloso es el poema que nos traes. Los mejores sentimientos hacia la madre, la mujer que se lo merece todo, qué justa expresión del recuerdo de toda la entrega y sacrificio, a veces sufrimiento que siempre las madre muestran, porque son capaces de darlo todo y hasta de convertirse en animales fieros si es para defender a los suyos.
Muchas gracias por esta aportación y por tu sensibilidad al traernos un poema para las mamás.
Te voy a dejar, querido Imad, otro poema dedicado a la madre. Es de Dámaso alonso, poeta de la Generación del 27, com es un poco largo lo dejo en varias partes. Es una joya, que estoy segura de que te emocionará.
Muchas gracias, un beso, querido amigo.
Ahí va:
Este es un poema del gran hispanista Dámaso Alonso, que tuvo también faceta poética. Pertenece al trabajo "Los hijos de la ira". Es muy extensa, pero sobrecogedora. A mí me emocionó "Los hijos de la ira" (compré el libro), pero esta poesía en particular, sobre todo:
LA MADRE
"No me digas
que estás llena de arrugas, que estás llena de sueño,
que se te han caído los dientes,
que ya no puedes con tus pobres remos hinchados,
deformados por el veneno del reuma.
No importa, madre, no importa.
Tú eres siempre joven,
eres una niña,
tienes once años.
Oh, sí, tú eres para mí eso: una candorosa niña.
(continúa)
(continuación)
EliminarY verás que es verdad si te sumerges en esas lentas aguas,
en esas aguas poderosas,
que te han traído a esta ribera desolada.
Sumérgete, nada a contracorriente, cierra los ojos,
y cuando llegues, espera allí a tu hijo.
Porque yo también voy a sumergirme en mi niñez antigua,
pero las aguas que tengo que remontar hasta casi la fuente,
son mucho más poderosas, son aguas turbias, como teñidas
de sangre.
Óyelas, desde tu sueño, cómo rugen,
como quieren llevarse al pobre nadador.
¡Pobre del nadador que somorguja y bucea en ese mar
salobre de la memoria!
... Ya ves: ya hemos llegado.
¿No es una maravilla que los dos hayamos arribado a
esta prodigiosa ribera de nuestra infancia?
Sí, así es como a veces fondean un mismo día en el
puerto de Singapoor dos naves,
y la una viene de Nueva Zelanda, la otra de Brest.
Así hemos llegado los dos, ahora, juntos.
Y ésta es la única realidad, la única maravillosa realidad:
que tú eres una niña y que yo soy un niño.
¿Lo ves, madre?
No se te olvide nunca que todo lo demás es mentira,
que esto solo es verdad, la única verdad.
Verdad, tu trenza muy apretada, como la de esas niñas
acabaditas de peinar ahora,
tu trenza, en la que se marcan tan bien los brillantes
lóbulos del trenzado,
tu trenza, en cuyo extremo pende, inverosímil, un pequeño
lacito rojo;
verdad, tus medias azules, anilladas de blanco, y las puntillas
de los pantalones que te asoman por debajo de la falda;
verdad, tu carita alegre, un poco enrojecida, y la tristeza
de tus ojos.
(Ah, ¿por qué está siempre la tristeza en el fondo de
la alegría?)
¿Y adonde vas ahora? ¿Vas camino del colegio?
(Continúa)
(Continuación)
EliminarAh, niña mía, madre,
yo, niño también, un poco mayor, iré a tu lado,
te serviré de guía,
te defenderé galantemente de todas las brutalidades de
mis compañeros,
te buscaré flores,
me subiré a las tapias para cogerte las moras más negras,
las más llenas de jugo,
te buscaré grillos reales, de esos cuyo cricrí es como un
choque de campanitas de plata.
¡Qué felices los dos, a orillas del río, ahora que va a
ser el verano!
A nuestro paso van saltando las ranas verdes,
van saltando, van saltando al agua las ranas verdes:
es como un hilo continuo de ranas verdes,
que fuera repulgando la orilla, hilvanando la orilla con
el río.
¡Oh qué felices los dos juntos, solos en esta mañana!
Ves: todavía hay rocío de la noche; llevamos los zapatos
llenos de deslumbrantes gotitas.
¿O es que prefieres que yo sea tu hermanito menor?
Sí, lo prefieres.
Seré tu hermanito menor, niña mía, hermana mía, madre
mía.
¡Es tan fácil!
Nos pararemos un momento en medio del camino,
para que tú me subas los pantalones,
y para que me suenes las narices, que me hace mucha falta
(porque estoy llorando; sí, porque ahora estoy llorando).
No. No debo llorar, porque estamos en un bosque.
Tú ya conoces las delicias del bosque (las conoces por
los cuentos,
porque tú nunca has debido estar en un bosque,
o por lo menos no has estado nunca en esta deliciosa
soledad, con tu hermanito).
Mira, esa llama rubia que velocísimamente repiquetea
las ramas de los pinos,
esa llama que como un rayo se deja caer al suelo, y
que ahora de un bote salta a mi hombro,
no es fuego, no es llama, es una ardilla.
¡No toques, no toques ese joyel, no toques esos diamantes!
¡Qué luces de fuego dan, del verde más puro, del tristísimo
y virginal amarillo, del blanco creador, del más hiriente
blanco!
¡No, no lo toques!: es una tela de araña, cuajada de
gotas de rocío.
Y esa sensación que ahora tienes de una ausencia invisible,
como una bella tristeza, ese acompasado y ligerísimo
rumor de pies lejanos, ese vacío, ese presentimiento
súbito del bosque,
es la fuga de los corzos. ¿No has visto nunca corzas
en huida?
¡Las maravillas del bosque! Ah, son innumerables; nunca
te las podría enseñar todas, tendríamos para toda una
vida...
... para toda una vida. He mirado, de pronto, y he visto
tu bello rostro lleno de arrugas,
el torpor de tus queridas manos deformadas,
y tus cansados ojos llenos de lágrimas que tiemblan.
Madre mía, no llores: víveme siempre en sueño.
Vive, víveme siempre ausente de tus años, del sucio mundo
hostil, de mi egoísmo de hombre, de mis palabras
duras.
Duerme ligeramente en ese bosque prodigioso de tu
inocencia,
en ese bosque que crearon al par tu inocencia y mi llanto.
Oye, oye allí siempre cómo te silba las tonadas nuevas
tu hijo, tu hermanito, para arrullarte el sueño.
No tengas miedo, madre. Mira, un día ese tu sueño candido
se te hará de repente más profundo y más nítido.
Siempre en el bosque de la primer mañana, siempre en
el bosque nuestro.
Pero ahora ya serán las ardillas, lindas, veloces llamas,
llamitas de verdad;
y las telas de araña, celestes pedrerías;
y la huida de corzas, la fuga secular de las estrellas a la
busca de Dios.
Y yo te seguiré arrullando el sueño oscuro, te seguiré
cantando.
Tú oirás la oculta música, la música que rige el universo.
Y allá en tu sueño, madre, tú creerás que es tu hijo quien
la envía. Tal vez sea verdad: que un corazón es lo que
mueve el mundo.
Madre, no temas. Dulcemente arrullada, dormirás en el
bosque el más profundo sueño.
Espérame en tu sueño. Espera allí a tu hijo, madre mía."