¡Feliz Navidad para toda la familia del CEPA Rosalía de Castro!
No se os vaya a olvidar disfrutar de estos días fríos con el calor que todos nos llevamos después de haber disfrutado tanto en nuestras clases y de nuestras lecturas siempre especiales,
cuando vosotros las recibís con ese entusiasmo, que hace
vivo nuestro centro
Ya sabemos con qué emoción recitáis, que escribís como los ángeles, que preparáis una comiditas dignas del Olimpo...
Nuestros mejores deseos con todo el corazón.
Vaya esta felicitación de Navidad para vosotros con una muestra de tarjetas vintage
y un poema del gigante William Wadsworth, físico y poeta.
Con nuestro inmenso cariño para esas maravillosas personas con las que tenemos la suerte de compartir nuestra vida:
UNA NOCHE FRÍA EL FÍSICO EXPLICA
que todo se equilibra, excepto las pequeñas pérdidas
de calor registradas en el transcurso de todo intercambio
de información. Anfitrión angélico, aguarda
a la entrada sacudiendo partículas de nieve
de los hombros de los invitados, cada uno específicamente
sumado a la función para luego restarse
de la posibilidad más fría de la noche.
Einstein él nos dice en su exposición,
entibiando sus alas frente a la chimenea,
su fe inflamada ante la triste conclusión de que x
debe ser igual a más de lo que jamás sabremos,
creyó que dos naturalezas complementarias -llevadas
a los extremos más distantes del universo-
pueden intercambiar aquello que los complementa en un
instante inconsútil.
Mas nadie lo ha comprobado; nuestros instrumentos
carecen del tiempo y del mundo necesarios para demostrar
la lógica angélica. Aún así Einstein advirtió:
Miro tu mirada a través de la habitación
y en esa mirada conjugamos cada instante
del tiempo presente. A través de este espacio exterior
intercambiamos pérdidas involuntarias de calor.
Mientras uno a otro nos miramos las alas,
otros comen y beben para colmar el silencio
que viaja desde las solitarias nebulosas
hasta desvanecerse en destellos
de conversación y constelaciones de viandas.
Pero entre tú y yo, el silencio evidencia
nuestro amor por leyes que no se pueden romper, ni probar.
¡Gracias, amigos! ¡Os queremos mucho!
¡Feliz Navidad!
...
Que maravillosa forma de endulzarnos la Navidad Poetisa del Mar.
ResponderEliminarFeliz Navidad para ti, y los tuyos. Y Feliz Navidad para todos los compañeros del centro.
Un trocito de esa blanca Navidad en poesía.
Desde una voz herida.
Sabed, lo primero, que he muerto hoy.
Me encontraron en el asfalto
con las alas rasgando el suelo
pude levantar mi cabeza y mirar por última vez
mi ciudad,
mi ciudad negra y gris.
Extraña e insolente ojeaba mi cuerpo
-no le importó mi muerte- seguía decorándose
con aquellas piedras de alquimia lunar
que yo busqué entre las noches de ausencia.
Fué un acto de impertinencia, nada más;
dejé caer los párpados poco a poco
porque alguien me abrazaba anchamente
con sus manos incognitas, llevándome
hasta este sueño casi imperceptible .
Pensareis que estoy un poco loca pero...
aún siento que me estoy muriendo.
Ya sabéis, siempre cuesta un poco
darse cuenta de la realidad.
Quisiera dejaros algo:
Mi voz.
Sí, os lego mi voz.
Ya no es mía está herida.
Ya me puedo marchar; a partir de aquí
me abandono.
I
Desde una voz herida
acariciaste desnudos rojos ,
siluetas que habían de ser enterradas
junto al mar. La arena transformada de súbito en agua
fue anegando los huecos,
los fosos donde los cuerpos ensangrentados
gimen silenciosamente,
desaparece,
no sirve,
...! Amor mio! Como humedecer tu carne incandescente.
La arena transformada en agua.
La arena transformada en agua.
II
Insertando colores vuelven a mí
como un antiguo reclinar adormecido pero muerto,
cada onda, cada célula textilizada de pliegues oceánicos
que cubrieron dos espaldas nocturnas,
ocultas, negadoras, retorcidas,...
Vuelven a mí tan sólo en verbos de descripción
le dan vida, sangre con la que romper
la dulce noche rezagada,
la estrella fugaz del primer sueño inmediato.
III
Nada emerge sobre la lánguida luz del horizonte.
En medio del ladrillo, sembró el muro,
un muro sobrepuesto, escalonadas pesadumbres
de extraña sabiduría. Aprendí del beso negado
( del beso elevado sobre ascensores de cualquier estación)
Un sentimiento de verguenza inseguro.
Indefinible, regresa el atlantico
y un cúbico corazón geométrico a él.
IV
Esperaba la voz nueva, temprana
entre los amaneceres de fríos soles de soledad,
para conquistar nuestro mundo común.
En ella se quedaron la sonrisa de niña debíl,
el amigo eterno del presente anterior ,
un amor y su olvido. Trás la primera certeza
que se torna negadora, yacía el deseo
paulatinamente descolgado del relój invencible.
V
Quiero amor.
Quiero odio.
Quiero mezclar la muerte con la sabia
y no sentirme olvidada
en esa región oscura donde mis brazos te llaman:
donde mi cuerpo, como un reflejo,
te dibuja en mil movimientos diferentes y confusos
¿Qué fuimos...?
VI
Como una hoja de Otoño revaló el tiempo de vivir,
como una rama desprendida de su tronco
se parte la existencia arbórea de la vida.
Siento como se marcha el paso contiguo,
como naufrago en la noche y la niebla.
Ni la destrucción me sirve, por que quiero morir
morir incorpóreamente y ser recuerdo eterno,
desde ahora, desde el último pesar...
...desde una voz herida.
(Sigorita)
Mi querida Sigorita:
EliminarEstos versos que nos has brindado dulce y desgarrada me han entusiasmado profundamente. Son de una calidad extraordinaria, elevada, cegadora, ¿te das cuenta?
"Me encontraron en el asfalto
con las alas rasgando el suelo"
Versos que golpean, después de saber de la muerte, acude la certeza de la identidad espiritual pero herida, "rasgando el suelo", son unos versos maravillosos.
Es la voz incorpórea la que continúa hablando. Nos adentramos, pues, en un poema metafísico, de dificultad alta, pero también nos son otorgadas las claves de la interpretación. La voz que recuerda, clama por el amor que necesita que la acompañe en un nuevo mundo sutil, intangible, y por desconocido, tenebroso. Los recuerdos de lo que ha sido el sentimiento, tanto en la plenitud como en el dolor la acompañan y cobran una fuerza emergente que la anega en un mar de deseo del cuerpo que ya no es, para tocar lo que fue, lo que ama, lo que conoció y la hizo viva.
No es el deseo de vida lo que anhela, es la desesperación de luchar contra la niebla que la oculta y que impide que su voz sea escuchada desde otro plano.
Continúo mi interpretación, "¿cómo humedecer tu carne incandescente?", "la arena transformada en agua", el líquido elemento parece ser la única realidad para la voz, que ya no arde en carne sino que se diluye en sentimientos, deseos y recuerdos. ¿Cómo comunicarse? Y mientras recuerda... Y se deja fluir.
El recuerdo de los colores, sangre que ya no anima una vida, pero que se añora. Un muro separa la nueva realidad de los recuerdos, como si de distancias geométricas habláramos, una pared, por tanto, infranqueable. La voz cuenta con las esencias de lo vivido, de su naturaleza emocianal, así se presentan los valores absolutos, como lo que fueron, desafiando al tiempo, en su naturaleza verdadera: "yacía el deseo paulatinamente descolgado del reloj invencible."
Llega el momento del miedo, de la desesperación, ¡qué vuelvan todas las emociones! ¡Como fueren! Las de la vida, al menos. "Quiero amor, quiero odio", pero en ningún caso "sentirme olvidada". Y eso ya no es posible, el sentimiento deviene en golpe terrible, que hiere a la voz manifestada que ya solo pide volver a morir, pero morir de verdad "incorpóreamente", como solo una voz poética dañada puede anhelar.
Excepcionales versos, profundos, hermosísimos y terribles como solo los poemas metafísicos saben crear.
Estamos en el mundo de Aleixandre, De Rainer Maria Rilke, de Odiseas Elitys.
Nos hallamos en un mundo herido, pero que abre paso a una nueva realidad. La poesía logra avanzar en el mundo de las ideas, a través de su lenguaje simbólico crea el mundo, y como decía Wittgenstein, nuestro mundo llega hasta donde llega nuestra lengua. Tú, querida Sigorita nuestra, amplias y ensanchas nuestro mundo conocido, como si no te costara trabajo hacerlo, como si supieras vislumbrar más allá. Así propugnaba Nietzsche su filosofía, "a martillazos de creación".
Bien, me es necesario acudir a Rainer Maria Rilke, "primera elegía a Duino":
"¿Quién, si yo gritara, me escucharía entre las órdenes
angélicas? Y aun si de repente algún ángel
me apretara contra su corazón, me suprimiría
su existencia más fuerte. Pues la belleza no es nada
sino el principio de lo terrible, lo que somos apenas capaces
de soportar, lo que sólo admiramos porque serenamente
desdeña destrozarnos. Todo ángel es terrible."
¿Estamos hablando el mismo idioma? Tu creación es una maravilla auténtica, no puedo decir que me haya sorprendido porque conozco tu profundo caudal creativo e intuyo los tesoros que aún nos quedan por conocer. Pero sí me ha conmovido una vez más y me ha empujado al disfrute intenso de los grandes versos, de los grandes momentos poéticos.
Fantástica una vez más, maestra. Gracias por mostrarnos tu joyero.
Un abrazo enorme.
Sigorita, por favor, no dejes de pasarte por "Creaciones" y por "Cocina", creo que te encantará "El festín de Babette". Gracias, un beso.
EliminarGracias ....gracias, por todo lo grande que siempre dejas los poemas con el paso de tus bellas palabras.
ResponderEliminarGracias por ser tan grande, tan poderosa con tu poesía de la vida que ha todos nos transporta .
Y Gracias por existir Helena.
Una vez más el joyero es la belleza de tu corazón. Gracias por todo tu cariño. Muchas gracias poetisa del Mar.
Me encantó pasar por creaciones. Muchas gracias amiga. La película no la conozco.
Un ramo de besos perfumados poetisa.
Felices fiestas compañeros y profesores. Dias para disfrutar en familia y para algunos como dias normales y corrientes.. que nivel esta alcanzando ya este blog. Maravilloso, es increible la de poetas ,escritores y creadores . Un saludo
ResponderEliminarPor cierto preciosas fotos vintage,! me encantan! ... me recuerdan a "Mujercitas" que es una navidad sin tan preciosa pelicula.
ResponderEliminarMi querida Calisto:
EliminarMuchas gracias por tu hermosa Felicitación y tus deseos. Es verdad que entre todos vosotros estáis creando un blog maravilloso con vuestras aportaciones, creaciones, las obras que compartimos, ¡es una maravilla sentiros tan cerca!
Tienes razón, Calisto, a mí también me ha venido el recuerdo de "Mujercitas" en esas niñas tan elegantes, con sus sombreritos, guantes... tan abrigadas pero tan coquetas. Sí, son películas que forman parte de nuestras Navidades, parece que si no, nos falta algo. Me ocurre lo mismo con "Qué bello es vivir" de Frank Capra", una mágica reflexión sobre cómo influye nuestra vida en la de los demás, ¡esa interpretación de James Stewart! Pues para ti, estas palabras de otra obra extraordinaria: "Cuento de Navidad" de Dickens:
"Scrooge cumplió más de lo prometido. Lo hizo todo y muchísimo más; fue un segundo padre para Tiny Tim, que no murió. Se convirtió en el amigo, amo y hombre más bueno que se conoció en la vieja y buena ciudad o en cualquier otra buena ciudad, pueblo o parroquia del bueno y viejo mundo. Algunas personas se reían al ver el cambio, pero él las dejaba reírse sin prestarles atención pues era lo bastante sabio para darse cuenta de que nada bueno sucede en este globo sin que determinadas personas se harten de reír al principio; sabía que tales personas siempre estarían ciegas y consideraba el malicioso brillo y arrugas de sus ojos como una enfermedad cualquiera, con manifestaciones menos atractivas. Su propio corazón reía y con eso le bastaba.
No volvió a tener trato con aparecidos, pero en adelante vivió bajo el Principio de Abstinencia Total y siempre se dijo de él que sabía mantener el espíritu de la Navidad como nadie.
¡Ojalá se pueda decir lo mismo de nosotros, de todos nosotros! Y así, como dijo Tiny
Tim, ¡que Dios nos bendiga a todos, a cada uno de nosostros!"
Con estas preciosas palabras de Dickens, te deseo Feliz Navidad y un Año Nuevo 2014 excelente. Para vosotras las ninfas, estos pequeños cambios serán seguramente insignificantes, ojalá sigáis amparándonos desde vuestro elevado lugar de luz y contemplación.
Un abrazo enorme, Calisto.
¡FELIZ NAVIDAD! Queridos compañeros y querida Helena, perdonad mi tardanza en felicitaros pero han sucedido cosas en mi vida que me lo impedía, ya con unas pocas de fuerzas renovadas quiero agradecer a Sigo rita su bella poesía que como ella bien sabe, siempre me ha sido difícil de entender pero que gracias también a Helena me facilita su entendimiento por esto gracias a las dos por cómo sois, por tener la facultad de expresaros y de entender la vida de otra forma. Ojalá pudiera yo hacer lo mismo sacar de muy dentro de mi lo que siento a través de unos versos, pero como veo que me es imposible, me es agradable que alguien lo exprese por mi. Un beso a las dos y que disfrutéis de estos días. Rayo de Luna
ResponderEliminarQueridísima Rayo de Luna:
EliminarFeliz Navidad, me hace mucha ilusión que estés aquí, que tengas esa fuerza que te hace remontar y entregar siempre tu corazón más allá de las circunstancias. Volverá a amanecer, Rayo de Luna, no te olvides. Permítete una tregua, deja descansar un poco tu alma, y por más negras que sean las nubes que acechan, después de descargar su lluvia terrible, vuelve a salir el sol, siempre, querida.
Para ti este poema de Gabriel Celaya, que espero que te pueda reconfortar un poquito:
"Con ternura, con paz, con inocencia,
con una blanda tristeza o el cansancio
que viene a ser un perro fiel que acariciamos,
estoy sentado en mi sillón y soy feliz,
y soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso.
Con una fatiga que no es un desengaño,
con un gozo que no alienta esperanzas,
estoy en mi sillón, y estoy
en algo que quizás sólo es amor.
Sé que floto
y nada me parece sin embargo indiferente;
sé que nada me alegra ni me duele
y que sin embargo todo me enternece;
sé que eso es el amor,
o que quizá solamente es un dulce cansancio;
sé que soy feliz
porque no siento la necesidad de pensar algo preciso."
"No irá perdido tanto amor", parafraseando a Odiseas Elytis. Sí, Rayo de Luna, nuestra Sigorita es especial, y tú también. Un abrazo enorme.
Felices fiestas Elena. Espero que hayas pasado una Buena noche Buena en compañía de todos tus familiares, y que te haya tocado la lotería. El comentario que te voy a comentar. aún siendo navidades, es la otra cara de las mismas. Me explico. Íbamos ayer por la tarde con unos amigos dando un paseo por Madrid para que las niñas vieran las luces y los adornos navideños que hay en el centro, y cuando nos metimos en la plaza mayor había dos hombres tapados con cartón y una manta tirados en el suelo y a su suerte. Esto me hizo reflexionar y pensar cual injusta es la vida de estas personas a las cuales la sociedad en la mayoría de los casos (con esto yo no digo que no haya gente que no se preocupe de estas personas) no se les hace el menor caso. Yo como ciudadano solamente pido un poco más de solidaridad con personas que están en la calle y que necesitan ayuda de verdad. Es una verdadera lastima que en una sociedad moderna las autoridades sigan consintiendo esta situación caótica de personas que no tienen medios para subsistir. Bueno Elena espero que te guste este comentario dramático pero a mi juicio necesario aunque estemos en Navidad. Felices fiestas José Vicente
ResponderEliminarQuerido José Vicente:
EliminarClaro que me gusta tu comentario. Necesario y mucho. Parece que a veces nos quieren hacer olvidar de lo imprescindible, como tú bien dices, algunas autoridades. ¿Cómo es posible que en una sociedad moderna podamos seguir encontrando este cuadro? A lo mejor, o a lo peor digamos, es que esta sociedad no es tan moderna. Terrible la desigualdad que encontramos en la sociedad actual. Necesaria tu voz y tu palabra, con personas como tú, podremos clamar cada vez más para que este cuadro se desdibuje. ¿Hemos avanzado realmente a lo largo de los siglos cuando hay personas que siguen pasando hambre y frío? Es que el comentario tiene que ser, en puridad, dramático.
Este poema de Eduardo Llanos me andaba rondando estos días y gracias a ti, aquí lo traigo:
"Un mendigo yace en la vereda,
aquí en pleno centro de Santiago,
y dormirá esta noche a la intemperie,
dormirá todas las noches de este invierno
apenas abrigado por periódicos,
y nosotros pasaremos a su lado cien veces
como el viento que arrasa su lecho de papeles,
como un escalofrío más en su cuerpo amoratado."
Un abrazo enorme, José Vicente, gracias por ser como eres y pintar con justicia el cuadro de la Navidad actual.
Queridísimas Poetisa del Mar y Rayo de luna, lo especial reside en vuestra generosidad y en la fuerza de vuestros sentimientos.
ResponderEliminarEscribí, hace dos años, este primer intento de mensaje navideño.
Os lo dedico a vosotras, amigas, y todos los compañeros del centro .FELIZ AÑO 2014.
COMO UNA NUBE PASEANDO
Concédeme el deseo de adornar una canción de cuna
esta noche.
En todos los castillos, en todos los sueños.
Donde aún nos está permitido rememorar la infancia.
Donde la sonrisa es el mejor de los regalos.
En todas las capitales del mundo.
En todos los cuentos elaborados de mazapán.
En el reino imperativo de las luces disfrazadas
Donde gobiernan las ilusiones de los pobres soñadores.
Donde la luna desde la ventana de la noche,
bosteza adornada de guirnaldas blancas,
donde mariposas atrapadas evocan los mapas perdidos de los cielos,
como diminutas estrellas de luz
de un árbol engalanado.
Anhela un deseo a los ángeles que han dejado
su esencia en nosotros, y que ahora
nos miran cómplices bajo el muérdago,
porque se marcharon sin nuestro consentimiento…pero
siempre regresan sobre el blanco papel de la nieve en Navidad
para diseñarnos en el sentimiento
la palabra, TERNURA.AMOR.AMISTAD. ESPERANZA.
El encanto de la fantasía deslumbrará en tu mirada
…puedes creerme.
Y una vez más
el abeto nocturno estrechará con sus ramas
la soledad de los ausentes.
Y una vez más…
para los que siguen sin creer,
para los que fielmente esperan tras la chimenea
de los cuentos de hadas,
Y en todos los bosques animados,
retornará más anhelante que nunca ; la fé,
donde, como una nube paseando por el mismo cielo
nos abrigará,
eternamente suspendida
sobre la mesa del mundo
(Sigorita)
Sigorita de mi corazón:
Eliminar"Donde gobiernan las ilusiones de los pobres soñadores.
Donde la luna desde la ventana de la noche,
bosteza adornada de guirnaldas blancas,
donde mariposas atrapadas evocan los mapas perdidos de los cielos,
como diminutas estrellas de luz
de un árbol engalanado."
"Y una vez más
el abeto nocturno estrechará con sus ramas
la soledad de los ausentes."
es algom
Este es mucho poder para una pluma. Discúlpame la broma, es algo más que un mensaje, es algo más que belleza, es poesía... Aquella "esencia indefinible" que nos trastoca, nos revuelve, nos acompaña con su galanura firme, señera, estable, para cuando nuestra alma necesita consuelo, allí está ella y ahí estás tú que la conoces y la elaboras, que realizas dulces calientes con la nieve silenciosa, porque sabías que tenía vida.
Así me he sentido yo, estrechada por las ramas, cuánto necesitaba escucharlo, pero tenía que ser con estas palabras, de la comprensión, del mapa de los sentimientos, elevado por encima de la geografía conocida. Tenía que venir alguien a desatarme como a esas pobres mariposas atrapadas que sueñan "los mapas perdidos de los cielos".
Bendita seas, una vez más, Sigorita. Me quedo prendida de la belleza, atrapada, pero ya convertida en una estrella feliz de un árbol que ha cobrado vida y me sonríe.
Gracias por este regalo, el mejor. Un abrazo enorme, queridísima. Feliz Año Nuevo.
Ah, me lo llevo a "Creaciones", claro. Con permiso, gracias, Sigorita, un abrazo.
EliminarComo siempre digo, Poetisa del Mar, todo lo que acaricias con tus palabras se vuelve bello.
ResponderEliminarBrilla más que nunca lo que tocas. Gracias por darle tanta luz a mis palabras torpemente escritas.
Ese es el verdadero regalo; Tu luz.
Quiero dejarte un pequeño trocito en resumen de una película, Estoy casi segura que la conoces."BAJO EL SOL DE LA TOSCANA."
Basada en el libro de la maravillosa escritora Mayes Frances.
Cuando finaliza la película ella explica perfectamente la fuerza del destino, y el significado del poder de las cuatro paredes que crean nuestro hogar elegido, dice así
“Cuentan que construyeron la vía férrea sobre los Alpes en Viena y Venecia antes de que existiera un tren que pudiera realizar el trayecto.
Aun así, la construyeron, sabían que algún día llegaría el tren.
Si hubiera tomado otro destino, ahora estaría en otra parte, sería una persona distinta.
¿Qué son cuatro paredes? Son lo que contienen.
La casa protege a los soñadores, pueden suceder cosas increíblemente buenas, incluso después de mucho tiempo; y eso es una gran sorpresa”.
http://youtu.be/LAbnxTJGKLc
El tráiler, os lo dejo también. Un ramo de besos Poetisa del Mar.
Admirada Sigorita:
EliminarTú sí que nos traes luz, directa del sol de la Toscana, ¿quién puede olvidar sus sueños y sus perfumes?, y sobre todo desde tu interpretación del arte. Las experiencias de la vida nos forjan como personas y nos transforman. La fuerza del destino deviene en el universo que vamos creando a nuestro paso, naciendo así el verdadero ser humano, el que vuelve a caer una vez más, desde la experiencia y busca de nuevo su órbita para volver a girar en incesante movimiento.
Tal como la vida misma y si podemos sentir sobre nuestra piel el sol de la Toscana, hemos rozado un poquito el cielo...
Gracias, querida, excelente recomendación, acompañada de la cita que has elegido. Cuando alguien construye unos cimientos, seguro que aparecerá buena compañía para calentar ese hogar, se trate de una casa o del interior del sentimiento.
Pues para ti una cita de otra película grande, "Big fish" de Tim Burton, dice así:
“Un hombre cuenta sus historias tantas veces que al final él mismo se convierte en esas historias. Siguen viviendo cuando él ya no está. De esta forma, el hombre se hace inmortal”.
Tú eres nuestro sol y nuestra bendición, Sigorita querida. Un abrazo enorme.
Encontré algo que habla de Poetisas del Mar, como tú. Para ti .Por tu continua magia.
ResponderEliminarA esas personas.....
Me gusta la gente que sabe ver el mérito y el brillo en los demás. Eso los hace grandes, enormes. Son personas que saben ver el talento ajeno y no les asusta; les ilusiona, les abre la mente, les muestra un camino de oportunidades compartidas… Tienen algo que va más allá del ego, se llama autoestima. Se conocen, se aprecian, se encuentran las virtudes y reconocen los defectos y luchan cada día por mejorar. Saben que tener talento cerca atrae su talento, que la inteligencia atrae inteligencia, que el buen rollo atrae buen rollo. Que el triunfo ajeno es el propio. Se mezclan, se alían, se empapan de otros que también sueñan… y algo nuevo se pone en marcha… son imanes que atraen lo bueno. Son insaciables buscando talento, escupen la pereza y encierran las quejas hasta que se hacen diminutas y se evaporan.
Son personas que no temen que nadie les haga sombra, porque saben que tener cerca a un sabio les hace más sabios… que el brillo de los demás jamás les dejará opacos sino que les ayudará a sacar a la luz sus habilidades. Jamás he conocido a una persona inteligente que se rodee de personas estúpidas, que no tengan estímulo o ganas de hacer cosas nuevas. Los inteligentes de verdad, aquellos que se guían por la razón pero también por las emociones, buscan personas con energía, con ganas, personas que convierten las pequeñas cosas en aventuras… que crean hábitos y saben cómo no caer en la monotonía porque saben cómo reinventarse la vida a cada paso. Esas personas que no ven obstáculos sino retos, las que miran un desierto e imaginan un mundo… que usan un arma poderosa llamada intuición. Son gente elástica, que se adapta pero que sabe volver a su forma original si es necesario.
Son personas que construyen, que unen, que buscan palabras y diálogo. Defienden sus ideas pero saben ceder. Saben que son falibles y vulnerables pero lo utilizan para crecer… Se pegan a lo bueno y lo aplauden. Comparten, observan como lechuzas, se enamoran de lo que les rodea, toman nota… rectifican, almacenan sensaciones, ahuyentan miedos después de meditarlos y reconocerlos… caminan sin parar. Suben montañas de papeles, de facturas, de rocas afiladas, de arenas movedizas, de miradas de envidia, pero no se detienen más que para tomar aire y contemplar. Crean, generan, aman. Y ven ingenio en un mar de mediocridad, un diamante en una ciénaga… encuentran la palabra amable en el discurso victimista y demoledor… y cuando están agotados, sonríen por si más tarde el cansancio les vence y se olvidan.
Me gustan esas personas porque brillan en la oscuridad. Su brillo no cesa, a pesar de que algunos intenten mitigarlo y esconderlo, lo oculten en el último rincón del lugar más alejado… su luz siempre se cuela por el resquicio de una puerta, traspasa las paredes, derriba muros. Ese brillo no puede esconderse, lo llevan escrito en la cara e impregna cada cosa que tocan porque hacen magia.
Maestra, maestra del mar, de las fuentes donde las ninfas se saben guarecidas, maestra de las pinceladas de luna, ¿cómo me puedes dar tanto? "Créeme si te digo no soy primavera, sino una tabla sobre un mar violento" como decía Vicente Feliú.
EliminarGracias, queridísima mía, maestra, gracias por ser maestra y ser amiga. Gracias.
Quiero dedicarte este poema de Claudio Rodríguez, dice así:
"Siempre la claridad viene del cielo;
es un don: no se halla entre las cosas
sino muy por encima, y las ocupa
haciendo de ello vida y labor propias.
Así amanece el día; así la noche
cierra el gran aposento de sus sombras.
Y esto es un don. ¿Quién hace menos creados
cada vez a los seres? ¿Qué alta bóveda
los contiene en su amor? ¡si ya nos llega
y es pronto aún, ya llega a la redonda
a la manera de los vuelos tuyos
y se cierne, y se aleja y, aún remota,
nada hay tan claro como sus impulsos!
Oh, claridad sedienta de una forma,
de una materia para deslumbrarla
quemándose a sí misma al cumplir su obra.
Como yo, como todo lo que espera.
Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?
Y, sin embargo -esto es un don-, mi boca
espera, y mi alma espera, y tú me esperas,
ebria persecución, claridad sola
mortal como el abrazo de las hoces,
pero abrazo hasta el fin que nunca afloja. "
Y quisiera hacerlo tuyo con sus versos transparentes, pues tuyo es el don:
"Si tú la luz te la has llevado toda,
¿cómo voy a esperar nada del alba?"
Gracias, mi Sigorita. No tengo palabras, "tú, la luz te las has llevado toda".
Buenos días Helena. Soy José Vicente de nuevo, parece que estoy en una racha de inspiración y quería escribir unas palabras sobre nuestros Ancianos, que para mi son como libros en cuyas hojas el tiempo va escribiendo sus vivencias, sus temores, sus dudas sus ansiedades, sus temores y miedos etc. Son personas a las que debemos oír,, a las que ,gracias a su experiencia nos aconsejan y nos sacan de muchas dudas que a veces tenemos. Personas, en las cuales el tiempo ha dejado huella en su rostro, en su mirada , en las que debemos confiar y cuidar, que en su largo caminar por este mundo han vivido experiencias que al contárnoslas nos vale de mucho. Todos llegaremos ,si tenemos suerte , a esa etapa de la vida en la cual nosotros mismos contemos a nuestros allegados nuestras experiencias en la vida, nuestro andar por esa difícil senda, y los tortuosos caminos que así. nos marca nuestra existencia. Si tenemos suerte les podremos contar historias a nuestros nietos, y decirles vivencias pasadas en nuestra infancia, porque aunque les llamemos viejos, no lo son, porque la juventud es lo que está para siempre en nuestro corazón. Muchísimas gracias por leer estos comentarios que de alguna manera espero que gusten a todos los usuarios y en particular a ti Helena que tanta paciencia tienes conmigo. Siempre agradecido José Vicente.
ResponderEliminarQuerido José vicente:
EliminarBendita racha de inspiración y qué maravillosas palabras hacia nuestros mayores. Si algo dice en favor de los seres humanos es que sepan respetar a sus mayores y como tú dices, escucharlos, sentirlos, yo diría incluso reverenciarlos, pues ellos ya se lo han ganado, ya han luchado contra todas las tempestades y ahí están con su experiencia que es oro y con una comprensión infinita del ímpetu y de la inmadurez de los más jóvenes, para apoyarlos en todo caso y para cuidarlos.
PErder la perspectiva y no saber escuchar a los mayores es traicionarse a uno mismo, pues, todos tenemos que ir aprendiendo de nuestras vivencias y así irnos transformando para dejar nuestro mejor legado a los que nos suceden. Y esta es, ni más ni menos, la historia de la vida.
Para ti, querido amigo, por toda la sabiduría que nos traes, estos versos de Mario Benedetti, que espero que te gusten, dicen así:
"en fin después hubo que trabajar
y trabajamos treinta años
al principio éramos jóvenes pero no lo sabíamos
cuando nos dimos cuenta ya no éramos jóvenes
si ahora todo parece tan remoto será
porque allí una familia era algo importante
y hoy es de una importancia reventada
ahora nuestro amor tiene como el de todos
inevitables zonas de tristeza y presagios
paréntesis de miedo incorregibles lejanías
culpas que quisiéramos inventar de una vez
para liquidarlas definitivamente
la conocida sombra de nuestros cuerpos
ya no acaba en nosotros
sigue por cualquier suelo cualquier orilla
hasta alcanzar lo real escandaloso
y lamer con lealtad los restos de silencio
que también integran nuestro largo amor."
La odisea de una vida junto con otra persona amada y todos los obstáculos que juntas superan.
Gracias, José Vicente, como siempre un enorme placer leerte y aprender de ti. Un abrazo.
!Feliz día de Reyes!
ResponderEliminarSTEPHEN KING, escribió una vez....
"Tal vez no existen los buenos y malos amigos; tal vez solo hay amigos, gente que nos apoya cuando sufrimos y que nos ayuda a no sentirnos tan solos. Tal vez siempre vale la pena sentir miedo por ellos. Tal vez también valga la pena morir por ellos, si así debe ser .
No hay buenos amigos, no hay malos amigos. Solo hay personas con las que uno quiere estar, necesita estar; gente que ha construido su casa en nuestro corazón. "
Gracias Poetisa del Mar, por construir tu casa ,en el mío.♥
¡Feliz día de Reyes y feliz vida, Maestra!
EliminarCuando la vida te regala conocer a las personas más grandes, con un corazón de oro, te preguntas por qué has tenido esa suerte tan inmensa, por qué gozas de ese don, y me viene a la cabeza la mejor cita literaria: "porque los ángeles existen, solo hay que saber seguir el rastro de sus alas".
Gracias, Maestra, porque en tu corazón se puede edificar un casa con un inmenso jardín y estatuas clásicas. Un enorme abrazo.
Un gran poeta y amigo, como regalo de Reyes, me concedió un bello poema ...hace mucho tiempo
ResponderEliminarSu magia reside en que cada vez que se vuelve a leer de sus labios, se encuentra un pasaje nuevo
Esta noche lo quiero compartir contigo Poetisa del Mar, y con todos los compañeros de este blogs
A MIS COMPAÑEROS DE POESIA:
Hoy vuelvo después de un tiempo oscuro
a dejarles mis pobres e inseguras reflexiones
por que hace tiempo he entendido
que la poesía se detiene algún tiempo pero renace
también vuelvo por una misión que autoimpuesta
pretende dar alas a quien renuncia a su vocación de amor y asombro
poetas dolorosamente heridos , que creen que huir,
poner distancia , curaran las heridas de su noble corazón de plata
a tantos poetas que comparten este juego,
de aventura , deslumbre y añoranzas,
les digo que extrañarlos duele.
como duele toda elevada condición humana.
a quienes pensaron un aciago día
renunciar a su poesía incomparable
les digo , en especial a una persona,
que para soñar poetisa nadie te hace falta.
en lo personal amigos míos,
con paso lento retornare a la escritura ,
para que todos los que quieran hoy conozcan
mi miedo, mi desazón y mi esperanza ,
mi timidez y mi amor por la poetisa
que anida en el corazón .....en cada palabra.
(MIGUEL).
Querida Sigorita:
EliminarEs un regalo inmenso el que nos dejas. Unas palabras puras, sinceras, nacidas de un "noble corazón de plata" que entiende que la palabra poética es una "elevada condición humana".
Y así con su doliente expresión comparte el miedo, la desazón, pero también la esperanza.
Me parece la más grande y la más generosa de las entregas la que nos brinda el escritor, pues se siente en el deber moral de recuperar una voz poética amiga que se ha refugiado en la distancia.
Este poema es una de las muestras más grandes de corazón que he leído, pues en ella va el sentimiento más profundo rescatado, para a su vez, recobrar a otra persona. La amistad, un hilo que une y cose para siempre a las personas en un destino ya para siempre salvado de la soledad. Amistad, amor, hebras que pertenecen a un mismo sentir y que si se desgajan han de buscar inevitablemente su centro y aunque las palabras y las emociones duelan, duelen de entrega.
Así resuenan ahora en mi cabeza los versos de Goytisolo:
"Un hombre sólo, una mujer
así, tomados de uno en uno,
son como polvo, no son nada.
[...]
Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso."
Cuán dulces he encontrado estas palabras y estos sentimientos.
Muchísimas gracias por este excepcional regalo, queridísima poetisa.
Un enorme abrazo. Poetisa del mar.
Hoy Google habla de ella....Simone de Beauvoir
ResponderEliminarUn pequeño homenaje para ella. Frases de su libro " Una muerte muy dulce"
Jeanne Marie Bertrand de Beauvoir / Simone de Beauvoir (1908/1986).-
“Era un hermoso día de otoño, con cielo azul; yo caminaba a través de un mundo color de plomo y me di cuenta de que el accidente de mi madre me afectaba mucho más de lo que había previsto. No sabía muy bien por qué. La había arrancado de su marco, de su papel, de las imágenes fijas en las que yo la aprisionaba. La reconocía en la enferma, pero no reconocía la piedad ni la suerte que suscitaba en mí”…
“Había que recoger de sus labios las palabras que arrancaba en un soplo y a las que el misterio volvía turbadoras como oráculos. Sus recuerdos, sus deseos y sus preocupaciones flotaban fuera del tiempo, transformados en sueños irreales y desgarradores por su voz pueril y la inminencia de su muerte”.
“El poder de los objetos es conocidos: en ellos la vida se petrifica con una fuerza mayor que en cualquiera de sus momentos”.
“Mamá amaba la vida tanto como yo, y, ante la muerte, experimentaba mi misma rebeldía. Durante su agonía recibí muchas cartas que comentaban mi último libro: “Si usted no hubiera perdido la fe, la muerte no la asustaría tanto”, me escribían algunos devotos con biliosa conmiseración. Ciertos lectores benévolos me exhortaban: “No importa desaparecer: su obra perdurará”. Interiormente, les contestaba a todos que se equivocaban. La religión no podía hacer por mi madre más que lo que por mí la esperanza de un éxito póstumo. La inmortalidad, no importa si la imaginamos celestial o terrenal, es incapaz de consolarnos de la muerte, cuando se ama tanto la vida”.
“Sucede, muy raramente, que el amor, la amistad o la camaradería pueden vencer la soledad de la muerte; a pesar de las apariencias”…
UN BESO; POETISA DEL MAR.
Querida Sigorita:
EliminarGracias por traernos a una mujer con una mente preclara, que nos ha dejado un legado inmenso de intelecto, valentía y de coraje por luchar contra la desigualdad. El texto que le sirve de homenaje es desgarrador porque resume la filosofía de la soledad ante el existencialismo. Te dejo estas palabras de "La mujer rota", que dicen así:
"- Mi primer encuentro con la muerte, cómo lloré. Después lloré cada vez menos: mis padres, mi cuñado, mi suegro, los amigos. Tambipen eso es envejecer. Tantos muertos detrás de uno, echados de menos, olvidados. A menudo, cuando leo el diario, me entero de una nueva muerte: un escritor querido, una colega, un viejo colaborador de André, uno de nuestros camaradas políticos, un amigo perdido de vista. Uno debe sentirse extraño cuando queda, como Manette, como el único testigo de un mundo abolido."
Grande la Beauvoir, muy grande. Estos días comentaremos el dolor de Unamuno también en su filosofía existencialista a través de "Niebla". Será apasionante escuchar tu análisis.
Un abrazo, mi Sigorita.
Maravillosas palabras me dejas tú a mí siempre Poetisa del Mar.
ResponderEliminarHace algún tiempo te prometí una poesía de Alberti.
Pues ahí va.
EL BORRACHO
No estoy borracho. ¿Piensan ustedes que lo estoy?
Pues se equivocan. Yo no estoy borracho.
Lo que me pasa es muy sencillo. Escuchen.
Yo tengo una nariz muy larga. Mírenla.
¿Qué les parece mi nariz? Opinen
Demasiado larga para ser nariz. ¿No es cierto?
Como alguien escribió, seguramente sin saber de mi existencia,
“Yo soy un hombre a una nariz pegado”
¿Gracioso, no, señores? ¡Muy gracioso que un hombre lleve tal nariz a cuestas!
Pero no tiene gracia porque…! Bueno!
Dirán ustedes: ¡Cosas de borracho!
¿Borracho yo?. ¿Borracho?. Se equivocan.
Yo estoy enamorado, solamente,
ebrio de amor, bebido de amor, hasta caerme por las calles.
hablar ,llorar, gritar ,perdido por las calles.
¡Amor mío, amor mío! ¿En dónde estás? Te fuiste.
¡Amor mío, amor mío! me has dejado.
Estoy triste, muy triste,
solo de mi nariz acompañado.
No, no te has ido amor. Bésame. ¡Bésame!
Aparta mi nariz ¿Qué no es posible?
¿Qué no puedo llegar hasta tu boca por su culpa? ¡Cruel destino el mío!
Haz por besarme. ¿No? ¿Qué es inútil? Entonces
ven, amor mío, y llévame de la nariz al bosque de los álamos.
En las espesas sombras tal vez puedas pensar que es mi nariz como la tuya.
¡Oh, que temblor! ¡Que oscuridad más honda!
Te ciño el talle. Vamos caminando.
A ciegas, mi nariz es quien anuncia, anticipadamente,
la presencia lejana de los troncos.
Bésame. amor. Inclina tu cabeza.
No de frente. Verás cómo es posible.
O ponte del revés, cabeza abajo.
¡Oh, que delicia, hemos rodado juntos!
Amor mío, amor mío ¿Qué me besas, que cantas entre dientes en la sombra?
¿Qué dulces movimientos, qué candencias imprimes a tu mano?
-Amado, amado mío.
Amado mío, amado
¿Qué me importa tu boca?
Amado mío, amado.
Tienes lo más hermoso.
Amado mío, amado.
¡Soy feliz! ¡Soy dichosa!
Amado mío, amado.
Salió la luna! Ay! salió la luna.
Entre las ramas penetró su rayo
Mi ardiente amada abrió sus grandes ojos…
Mi gran nariz yacía entre sus manos…
¡No corras, amor mío, no te vayas!
¡No me dejes tan solo abandonado!
¡Maldito viento que barrió las nubes!
¡Maldita luna que alumbró a los álamos!
Sin desconsuelo, ahora, lloro y lloro, y me lamento en medio de mi llanto:
¡No tener la nariz entre las ingles y por nariz lo que en las ingles guardo!
¿Me han entendido ya, me han entendido?
Pero ustedes no entienden…piensan que estoy borracho.
La historia es muy sencilla…Tal vez no la comprenda nunca..
Yo nunca la he contado…
Pero esta noche la conté…¿Se ríen?
Bueno ¡mejor! Piensan que estoy borracho.
Mas se equivocan: yo no estoy borracho.
¿Borracho yo? ¿Borracho yo? ¿Borracho?
(Rafael Alberti)
Un ramo de besos Poetisa.
.
Queridísima Sigorita:
EliminarEl sentido del humor es una bendición del cielo y a veces una fácil manera de desdramatizar problemas que se nos hacen muy difíciles. Poesía satírica y burlesca que podemos disfrutar en todas las épocas y en muchísimos autores.
Hay un poema encantador de Alberti, "El tonto de Rafael", prodigio genial de invención y magnífico humor que encandila. Ahí va:
"Por las calles, ¿quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
Tonto llovido del cielo,
del limbo, sin un ochavo,
Mal pollito colipavo,
sin plumas, digo, sin pelo,
¡Pío-pic!,pica, y al vuelo
todos le pican a él.
¿Quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
Tan campante, sin carrera,
no imperial, sí tomatero,
grillo tomatero, pero
sin tomate en la grillera.
Canario de la fresquera, no de alcoba o mirabel.
¿Quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
Tontaína, tonto del higo,
rodando por las esquinas
bolas, bolindres, pamplinas
y pimientos que no digo.
Mas nunca falta un amigo
que le mendigue un clavel.
¿Quién aquél?
¡El tonto de Rafael!
Patos con gafas, en fila,
lo raptarán tontamente
en la berlina inconsciente
de San Jinojito el lila.
¿Qué run-rún, qué retahila
sube el cretino eco fiel?
¡Oh, oh, pero si es aquél
el tonto de Rafael!"
Maravilloso, dan ganas de leerlo una y otra vez.
Muchísimas gracias. Un abrazo, Sigorita.
Gracias por el bello poema de Alberti ,Poetisa, siempre me ha parecido un poeta con un gran sentido del humor.
EliminarY cambiando de tercio...
Ayer, me fue a buscar la tristeza (qué contraste verdad?, ahora que empezábamos con la poesía alegre y desenfadada).
Me fue a buscar; o quizás, es que yo la busque sin proponérmelo (Aún sabiendo que ambas siempre nos tomamos de la mano, con la inconsciencia de aglomerar nuestra semejanza)
Había un perrillo abandonado en los alrededores del centro comercial donde realizaba unas compras.
Inmediatamente recordé un capítulo de Antonio Gala (Mi escritor del alma) de su libro "El corazón tardío" .
Cuando salí del centro comercial y volví a observar la mirada de ayuda de ese pobre perrillo abandonado, el dolor del poema de Antonio Gala resonó todo el camino hasta a casa .
Nunca un dolor ha sido más bien explicado por un humano.
No puedo mandarlo entero, porque tiene muchos caracteres y cuando intento plasmarlo aquí, no me deja.
Lo intento por partes.
El corazón tardío", de Antonio Gala.
UNA HISTORIA COMÚN
Yo no creo haber hecho nada malo esta mañana... Me parecieron todos muy nerviosos. Iban y venían por los pasillos, esquivándose unos a otros. Ella le gritaba a la madre de él, y los dos niños, con las manos llenas de cosas, entraban en el dormitorio de los padres, que yo tengo prohibido. La pequeña -la más amiga mía- chocó contra mí dos o tres veces. Yo le buscaba los ojos, porque es la mejor manera que tengo de entenderlos: los ojos y las manos. El resto del cuerpo ellos lo saben dominar y, si se lo proponen, pueden engañarte y engañarse entre sí; pero las manos y los ojos, no. Sin embargo esta mañana mi pequeña no me quería mirar. Sólo después de ir detrás de ella mucho tiempo, en aquel vaivén desacostumbrado, me dijo: "Drake, no me pongas nerviosa. ¿No ves que nos vamos de veraneo, y están los equipajes sin hacer?" Pero ni me tocó ni me miró. (continuará)
(continuación )
EliminarUNA HISTORIA COMÚN.
Yo, para no molestar, me fui a mi rincón, me eché encima de mi manta y me hice el dormido. También a mí me ilusionaba el viaje. Les había oído hablar días y días del mar y de la montaña. No sabía con certeza qué habían elegido; pero comprendo que, en las vacaciones -y más en estas, que son más largas que las otras dos- mi pequeña podrá estar todo el día conmigo. Y lo pasaremos muy bien, estemos donde estemos, siempre que sea juntos... Tardaron tres horas en iniciar la marcha. Fueron bajando las maletas al coche, los paquetes, la comida -que olía a gloria- y los envoltorios del último momento. Yo necesitaba correr de arriba abajo por la escalera, pero me aguanté. Cuando fueron a cerrar la puerta eché de menos mi manta. Entré en su busca; me senté sobre ella; pero él me llamó muy enfadado -"¡Drake, venga!"-, y no tuve más remedio que seguirlo. Mientras bajaba, caí en la cuenta de que, en el lugar al que fuéramos, habría otra manta. Ellos siempre tienen razón.
Los tres mayores, mi pequeña, su hermano y yo... Era difícil caber en aquel coche, tan cargado de bultos; pero estábamos bien, tan apretados todos. Yo me acurruqué en la parte de atrás, bajo los pies de los niños. La madre de él se sentó en un extremo, que suele ser su sitio, y todavía no se le habían olvidado las voces de ella, de la mujer, porque no decía nada; sólo miraba las calles y la luz, que era muy fuerte, a través del cristal... Los niños se peleaban con cualquier esta mañana; seguían muy nerviosos. Yo sufrí sus patadas con tranquilidad, porque sabía que no iban a durar y porque era el principio de las vacaciones. Cuando, de pronto, el niño le dio un coscorrón a mi pequeña, yo le lamí en cambio las piernas con cariño; pero ella me dio un manotazo, como si la culpa hubiera sido mía. La miré para ver si sus ojos me decían lo contrario. Ella, mi pequeña quiero decir, no me miraba.
Fue cuando ya habíamos perdido de vista la ciudad. Él se echó a un lado y paró el coche. Los de delante daban gritos los dos, no sé si porque discutían o por qué. La madre de él no decía nada; ya antes había empezado a decir algo,
(Continuación )
EliminarUNA HISTORIA COMÚN.
y ella le cortó con muy malos modales. Tampoco los niños decían nada... Él bajó del coche y cerró de un portazo; le dio la vuelta; abrió la puerta del lado de los niños, y me agarró por el collar. Yo no entendí. Quizá quería que hiciese pis, pero yo lo había hecho en un árbol mientras cargaban y disponían los bultos. Me resistí un poco, y él, con mucha irritación y voces, tiró de mí. Me hizo daño en el cuello. Me bajó del coche. Empujó con violencia la puerta y volvió a sentarse al volante. Oí el ruido del motor. Alcé las manos hacia la ventanilla; me apoyé en el cristal. Detrás de él vi la cara de mi pequeña con los ojos muy redondos; le temblaban los labios... Arrancó el coche, y yo caí de bruces. Corrí tras él, porque no se daban cuenta de que yo no estaba dentro; pero aceleró tanto que tuve que detenerme cuando el corazón ya se me salía por la boca... Me aparté, porque otro coche, en dirección contraria, casi me arroya. Me eché a un lado, a esperar y a mirar, porque estoy seguro de que volverán a por mí... Tanto miraba en la dirección de los desaparecidos que me distraje, y un coche negro no pudo evitar atropellarme... No ha sido mucho: un golpe seco que me tiró a la cuneta... Aquí estoy. No me puedo mover. Primero, porque espero que vuelvan a este mismo sitio en el que me dejaron; segundo, porque no consigo menear esta pata. Quizá el golpe del coche negro aquel no fue tan poca cosa como creí... Me duele la pata hasta cuando me la lamo. Me duele todo... Pronto vendrá mi pequeña y me acariciará y me mirará a los ojos. Los ojos y las manos de mi pequeña nunca serán capaces de engañarme. Aquí estaré... Si tuviese siquiera un poco de agua: hace tanto calor y tengo tanto sueño... No me puedo dormir. Tengo que estar despierto cuando lleguen... Me siento más solo que nadie en este mundo... Aquí estaré hasta que me recojan. Ojalá vengan pronto...
Queridísima Sigorita:
ResponderEliminarMaldita sea que esta historia sea tan común. Se nos desgarra el alma, tienes razón "nunca un dolor ha sido más bien explicado por un humano", qué pena más grande, qué sentimiento tan de verdad el que leemos y el que entendemos cuando vemos los ojitos de los pobres animalitos arrojados al mismísimo infierno del abandono.
No me siento capaz de añadir nada, poetisa, solo mi dolor y ¿sabes qué? me acuerdo de Chispa, una perrita literaria a la que queremos mucho.
Siendo yo pequeña, escuché a Rafael Amor cantar el poema de Manuel Benítez Carrasco, aquí lo dejo, conmovida y agradeciéndote que nos hayas traído a Antonio Gala, al que yo también amo.
Este es el poema:
(Voy a hacer la misma operación que tú, puesto que no me acepta un comentario de tantos caracteres). Continúa...
(Continuación)
EliminarEl Perro Cojo
Con una pata colgando, despojo de una pedrada.
pasó el perro por mi lado, un perro de pobre casta.
Uno de esos callejeros, pobres de sangre y estampa.
Nacen en cualquier rincón, de perras tristes y flacas.
destinados a comer basuras de plaza en plaza.
Cuando pequeños, qué finos y ágiles son en la infancia.
baloncitos de peluche, tibios borlones de lana.
los miman, los acurrucan, los sacan al sol, les cantan.
Cuando mayores, al tiempo que ven que se fue la gracia.
los dejan a su ventura, mendigos de casa en casa.
sus hambres por los rincones y su sed sobre las charcas.
Qué tristes ojos que tienen, que recóndita mirada.
como si en ella pusieran su dolor a media asta.
Y se mueren de tristeza a la sombra de una tapia.
si es que un lazo no les da una muerte anticipada.
Yo le llamo: psss, psss, psss. Todo orejas asustadas.
todo hociquito curioso, todo sed, hambre y nostalgia.
el perro escucha mi voz, olfatea mis palabras.
como esperando o temiendo pan, caricias... o pedradas.
no en vano lleva marcado un mal recuerdo en su pata.
Lo vuelvo a llamar: psss, psss. Dócil a medias avanza.
moviendo el rabo con miedo y las orejitas gachas.
Chasco los dedos; le digo: "Ven aquí, no te hago nada.
vamos, vamos, ven aquí". Y adiós la desconfianza.
Que ya se tiende a mis pies, a tiernos aullidos habla.
ladra para hablar más fuerte, salta, gira; gira, salta.
llora, ríe; ríe, llora; lengua, orejas, ojos, patas.
y el rabo es un incansable abanico de palabras.
Es su alegría tan grande que más que hablarme, me canta.
"¿Qué piedra te dejó cojo? Sí, sí, sí, malhaya".
El perro me entiende; sabe que maldigo la pedrada.
aquella pedrada dura que le destrozó la pata.
y él, con el rabo, me dice que me agradece la lástima.
Pero tú no te preocupes, ya no ha de faltarte nada.
Yo también soy callejero, aunque de distintas plazas.
y a patita coja y triste voy de jornada en jornada.
Las piedras que me tiraron me dejaron coja el alma.
Entre basuras de tierra tengo mi pan y mi almohada.
Vamos, pues, perrito mío, vamos, anda que te anda.
con nuestra cojera a cuestas, con nuestra tristeza en andas.
yo por mis calles oscuras, tú por tus calles calladas.
tú la pedrada en el cuerpo, yo la pedrada en el alma.
y cuando mueras, amigo, yo te enterraré en mi casa.
bajo un letrero: "Aquí yace un amigo de mi infancia".
Y en el cielo de los perros, pan tierno y carne mechada.
te regalará San Roque una muleta de plata.
Compañeros, si los hay, amigos donde los haya.
mi perro y yo por la vida: pan pobre, rica compaña.
Era joven y era viejo; por más que yo lo cuidaba.
el tiempo malo pasado lo dejó medio sin alma.
Y fueron muchas las hambres, mucho peso en sus tres patas.
y una mañana, en el huerto, debajo de mi ventana.
lo encontré tendido, frío, como una piedra mojada.
un duro musgo de pelo, con el rocío brillaba.
Ya estaba mi pobre perro muerto de las cuatro patas.
Hacia el cielo de los perros se fue, anda que te anda.
las orejas de relente y el hociquillo de escarcha.
Portero y dueño del cielo San Roque en la puerta estaba:
ortopédico de mimos, cirujano de palabras.
bien surtido de intercambios con que curar viejas taras.
"Para ti... un rabo de oro; para ti... un ojo de ámbar.
tú... tus orejas de nieve; tú... tus colmillos de escarcha.
Y tú, (mi perro reía), tú... tu muleta de plata".
Ahora ya sé por qué está la noche agujereada:
¿Estrellas... luceros...? No, es mi perro cuando anda...
con la muleta va haciendo agujeritos de plata.
Manuel Benítez Carrasco.
Dejo el enlace al vídeo:
http://www.youtube.com/watch?v=nGeDQH9c1eg
Un abrazo, mi queridisíma poetisa, Maestra de la vida, corazón de oro.
Hola poetisa del mar. Estoy en la cafetería del cole. Sí, aquí si me deja entrar.
EliminarAprovecho que hemos terminado eñ examén de naturales patra poder entrar, en los ordenadoes de aquí.
Gracias por este maravilloso poema de Manuel, gracias siempre por tu sensibilidad y tu bella alma de compartir sentimientos tan humanos.
Quiero dejarte una poesía de nuestro Rubén Dario que habla de esa princesa en la cual siempre nos hemos visto reflejada.
Para tí y todos los compañeros del Rosalia.
La princesa está triste... ¿Qué tendrá la princesa?
Los suspiros se escapan de su boca de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
está mudo el teclado de su clave sonoro,
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y vestido de rojo piruetea el bufón.
La princesa no ríe, la princesa no siente;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa, acaso, en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
para ver de sus ojos la dulzura de luz?
¿O en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
¡Ay!, la pobre princesa de la boca de rosa
quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte,
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡Pobrecita princesa de los ojos azules!
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.
¡Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida!
(La princesa está triste. La princesa está pálida.)
¡Oh visión adorada de oro, rosa y marfil!
¡Quién volara a la tierra donde un príncipe existe,
(La princesa está pálida. La princesa está triste.)
más brillante que el alba, más hermoso que abril!
-«Calla, calla, princesa -dice el hada madrina-;
en caballo, con alas, hacia acá se encamina,
en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte,
a encenderte los labios con un beso de amor».
Queridísima Sigorita:
EliminarQué gusto tenerte siempre. Gracias, amiga. Yo me siento amparada con tu cercanía, tu conocimiento, tu gusto exquisito por el arte, tus creaciones.
Creo que podemos presumir de nuestro Rubén Darío, porque de alguna mágica manera está ligado a nuestro blog y a nuestras historias. Precioso poema el de la princesa, que, como bien explicas representa al arquetipo de la mujer soñadora, de la muchacha que suspira por su príncipe azul, fíjate que aparece incluso el hada madrina, sería muy interesante analizarlo como hacemos nosotros con los cuentos de hadas.
Muchas gracias, Sigorita, he de decirte también que ahora me siente triste como la princesa por la desaparición de uno de nuestro queridos grandes, el amado Juan Gelman. Voy a preparar un homenaje para él, qué pena tengo.
Un abrazo, mi Sigorita.